Beck em Palavras

Amor

2012-01-04T12:53:00.001-02:00

“Diga que me ama?”

“Não. Não posso.”

“Por quê?”

“Gosto de você, muito, e não consigo mentir para você.”

“Mentira!”

“Por quê?”

“Porque se gostasse mesmo de mim tanto assim, diria que meama só para me ver sorrir. Você não gosta de me ver sorri?”

“Desculpe, eu...”

“Não.”

“Não o quê?”

“Não desculpe.”

“Ah, não faça assim.”

“Ué! Você não quer me dizer que me ama e eu ainda tenho quedesculpar?”

“Está bem, está certo, eu entendo, é seu direito.”

“Por que você mente?”

“Como?”

“Por que você mente? Diga que me ama!”

“Já disse, não posso.”

“Você não gota de me ver sorrir?”

“Claro!”

“E por que não quer me fazer feliz?”

“Não é isso...”

“Você não gosta de mim?”

“Você sabe que gosto.”

“Então?”

“O quê?”

“Prove! Prove que gosta de mim!”

“Como? Não posso...”

“Ah, ‘não posso’, ‘não posso’, ‘não posso’. Que saco! Segosta de mim, se gosta de me ver sorrir, faça-me feliz, minta para mim e diga que me ama!”

“Não posso!”

“E por que não pode?”

“Não quero mentir para você.”

“Mas eu não ligo. Minta para mim!”

“Desculpe...”

“Já disse, não desculpo!”

“Tudo bem, tá certo, mas tente entender...”

“Eu entendo: você não quer me dizer que me ama porque temmedo.”

“É, não quero te iludir.”

“Ah, para! Você sabe que não é isso.”

“Não?”

“Não. Tem medo de dizer que ama porque tem medo de quedescobrir que é verdade.”

“Como?”

“Você me ama, eu sei, todo mundo sabe. Parece que só vocênão sabe. Aí que você tem medo de dizer que me ama e, assim, descobrir o quantome ama e depois sofrer por isso.”

“Claro que não!”

“Não prove.”

“Provar o que?”

“Que não me ama.”

“Como?”

“Não, se vire! Quem não me ama é você.”

“Não sei, não posso.”

“Não pode?”

“É, não posso! Não posso provar que não te amo!”

“Sabia!”

“Feliz?”

“Não muito.”

“Como assim? Por quê?”

“Ah, desculpe, mas eu não sei se eu lhe amo.”

“Você está brincando, né?”

“Bem queria.”

“Você não bate bem.”

“Desculpe! Mas você precisava saber que me ama.”

“Mas eu não te amo.”

“Ah, lá vamos nós mais uma vez...”

Em cárcere

2012-01-02T23:30:00.000-02:00

Há um mês, estou mantendo uma mulher encarcerada e amarradaaqui no meu sótão com vista para o mar. Ela é linda, tem um sotaque delicioso,uma risada divertidíssima, olhos espetaculares e os mais perfeitos seios que jávi. Ela é tão incrível, que no instante em que a vi, eu me apaixonei completamente. Tão incrível, que eu levaria dias só para descrevê-la.

Não me julguem. Eu não sou um sujeito ruim. Pelo contrário. Sou bom esensato. Por isso eu a deixo com total liberdade para fazer o que bem quiserali. No sótão, ela tem acesso à internet, está presente em todas as redessociais, possui uma vasta biblioteca, porque ela ama ler, tem cerveja geladasempre a mão e, principalmente, total liberdade para receber amigos e amigas. Aidéia é ser tão bom que ela desenvolva uma espécie de síndrome de Estolcomo eperceba que eu sou o cara ideal para ela passar o resto de sua vida ao lado.

Por enquanto, tem dado certo.

Feliz 2012

2011-12-31T18:44:00.002-02:00

Sobre mulheres e cigarros

2011-12-29T22:42:00.005-02:00

Gioavanna já era mulher na época em que eu era um garotobabaca e besta. Loira tingida, mais baixa que a média, era minha grandeconquista – aos sábados, aparecia de repente em casa, de carro, para quefossemos beber cerveja em um boteco qualquer – e, ao mesmo tempo em que, aosdezessete, possuir uma mulher com vinte e dois me deixava com a sensação de sermais adulto e mais homem do que eu era de verdade, a beleza estonteante daquelamulher me deixava inseguro e apreensivo como se eu fosse ainda mais juvenil doque eu realmente era. Foi Giovanna quem me ensinou a apreciar o gosto denicotina em sua boca sempre ligeiramente adocicada e me ensinou todos oscaminhos para dar o máximo de prazer a uma mulher. Após alguns meses, fuitrocado por um fumante doze anos mais velho que eu, dono de uma bela chopper.

Esta mulher me marcou de um jeito que durante anos eu preferiaas fumantes, para apreciar a nicotina através das bocas das mulheres ou, hojeeu sei, sentir novamente o gosto de Giovanna.

Muitos anos depois, a equação se inverteu. A Bernadete, linda,loira de olhos verdes, era uma simples menina, nada inocente, porém, enquantoeu já era um homem feito, embora ainda mais babaca e infantilmente besta. Eu continuavasendo um não fumante amante do adocicado gosto de nicotina em bocas femininas eBernadete estava sempre com um cigarro aceso em mãos. Fumava e segurava ocigarro de um jeito incrivelmente sexy. Era uma verdadeira Pin-Up, que me faziababar com incrível facilidade. Amei aquela menina como qualquer coroa em crise demeia idade ama uma pós-adolescente e, definitivamente, viciei naquele sabor ena fumaça, que frequentemente me envolvia.

Quando fui trocado por um cara da minha altura, da minhaidade e ruivo como eu, porém fumante, percebi que não tardaria para que eufinalmente acendesse meu primeiro cigarro. E esse momento veio graças a Roberta,uma prostituta aposentada, vingativa, que quase nunca me beijava – resquíciosda época de vida nada fácil que levara, onde adquiriu o hábito de não beijarnunca –, impedindo assim que eu alimentasse o vicio que adquirira sobre o saborda nicotina. Tal abstinência somada a seus rompantes de fúria e estupidez, que medeixavam extremamente tenso, colocaram o primeiro cigarro em minha mão, emminha boca, e fez meu mundo mudar. Eu encontrei a paz, o paraíso, a divindade. Passeia sentir em minha própria boca o adocicado gosto e não mais consegui sentir coma mesma intensidade que antes o gosto da nicotina nas bocas que eu beijava ruaafora.

Talvez por isso, cheguei até Julieta, jovem e atlética, todadura e firme, ex-fumante e viciada em sexo, que tentava a todo custo meconvencer a não fumar, afinal todo ex-fumante é assim mesmo chato e, sendohonesto, meu fôlego, um pouco por causa do cigarro e outro tanto pelosedentarismo, impedia que eu rendesse, sexualmente, claro, o tanto quanto elaprecisava para alimentar seu vício. Seu desespero chegou a um nível que elaimpôs uma espécie de greve de beijo caso eu chegasse perto dela logo após umcigarro. E aqui cabe uma menção honrosa à boca de Julieta. A boca dela eradivina, fosse me beijando, fosse meu chupando, de um jeito que me dá saudadessempre que penso nela.

Tathiane, a segunda loira tingida da minha vida – mas estaporque que tinha a mesma idade que eu, e os cabelos brancos afetavam seu ego –,já mulher robusta, completamente doida na cama, adepta do BDSM, e fumante, temna boca aquele gosto de nicotina no qual viciei. Sempre que saíamos para beber,ela parava de falar no exato momento em que eu acendia um cigarro. Seus olhosbrilhavam e ela se excitava. Adorava me ver fumando. Dizia que ficoincrivelmente sexy.

Ela também adorava o gosto de nicotina na minha boca e gostavaque eu fizesse marcas de cigarro em suas costas quando me chupava.

Pauline, morena de olhos verdes, alta, com quadril largo,cintura fina e os peitos mais lindos que eu já vi na vida, é uma perdição emforma de mulher e, por algum motivo que nunca entendi qual, era completamentelouca por mim e até hoje me idolatra. Tingia o cabelo de loiro só para meagradar. Costumava viajar quilômetros só para termos uma noite de sexo. Quandome via, não conseguia parar de me beijar, tivesse eu fumado ou não. Nuncafumou, mas me presenteava com maços de cigarros, Zippos e outros utensílios.Uma loucura.

Meu grande problema é, e sempre foi, Ceci, minha grandepaixão platônica.

Conheci Ceci há quinze anos, em uma biblioteca, quando ambossaímos para fumar um cigarro. Loira, claro, e inteligente de um jeito que fazvocê se sentir um idiota, eu a poderia ouvir falando durante horas, mas elacostuma beber tanto que apaga cedo. De vez em quando, ela me liga para irmos aalgum boteco beber, porque Ceci adora sentar comigo num boteco para dividirmosalgumas garrafas de cerveja. Seu problema é ser lésbica radical. Não épreconceito, mas por causa de sua opção sexual, ela não me beijaria nem se eufosse o próprio cigarro, enquanto eu fico aqui doido de vontade e me sentindoum babaca adolescente, mesmo com meus cabelos grisalhos.

Com licença, mas preciso de um cigarro.

O vazio e a saudade

2011-12-08T01:17:00.001-02:00

Ontem sai do escritório sem destino, com a cabeça em você,presença constante, que me tomou o raciocínio lógico, e dirigi sem saberdireito para onde eu seguia, até que passei em frente àquele bar, naquelaesquina onde bebemos cervejas juntas pela última vez. Foi a ultima vez que nosvimos ou que nos falamos. Senti uma pontada diferente, uma saudade de algo quenunca tive, e sem que eu percebesse, ou entendesse direito o porquê, meus olhosqueimaram e senti meu corpo todo arder neste inferno no qual você me colocou.

Estacionei o carro e fiquei ali, em silêncio, quieta, não sei porquando tempo, não reparei, mesmo porque, por você, eu perdi completamente a noçãode tempo, de um modo geral. E, no silêncio, deixei o vazio me invadir, deixei ador maldita me dominar.

Sai do carro, enfim, e me sentei a uma mesinha do lado de fora dobar, perto da mesa onde a gente se sentou daquela última vez. O bar estavavazio, claro, afinal era segunda-feira, senão por um grupo com cinco amigos – homensbebendo cerveja e fumando e rindo e falando palavrão. E eu ali, do lado, sozinha,me sentindo uma extraterrestre.

Pedi um rabo de galo ao garçom, somente porque isso me lembra vocêe seu bafo. Não bebi, você sabe que odeio rabo de galo, mas fiquei sentindo ocheiro da sua boca até ter a perfeita noção de que seus lábios tocavam os meus,naquele beijo enlouquecedor que só você deve saber dar e que eu só provei emsonhos. Junto com o rabo de galo, o garçom me trouxe uma porção de torresmo,com limão, do jeito que você sempre gostou de comer. Pedi também uma cerveja eum maço de cigarros, exatamente como da última vez que estivemos ali. Pena quedessa vez você não estava.

Aliás, como é isso de me menosprezar, ignorar que te amo, me jogarde lado só porque eu me apaixonei por você? Como é ser o único ser humano quenão me deseja? Como é ser quem me faz sofrer as dores de todos os amputados? Epor que insiste em me ignorar, em não atender minhas ligações, não respondermeus e-mails desesperados clamando pelo direito de ouvir sua voz uma últimavez, de ver seus olhos novamente? Cadê a humanidade em você, para me tirardesse fundo de poço em que você mesma me meteu?

Antes de terminar a cerveja, decidi sair do bar, dar uma volta, ouqualquer coisa para tentar te esquecer. Rodei sem rumo e a necessidade de veralguém, ver pessoas, me estrangulava. Decidi ir ao Clube 6Sixxx6, o único lugaraberto nas noites de segunda -feiras, e assim, claro, tive que passar na ruadas putas. Agora, me diga, por que eu tenho a sensação de que todas elas sãomuito mais gostosas do que eu? É até difícil entender por que uma mulhergostosa daquele jeito foi virar puta. Talvez por isso que às vezes sintovontade de passar uma noite na rua, só para ver como é.

Estava pensando nessas coisas quando uma japonesa, que me lembrouvocê, mexeu comigo. Eu devia estar com uma cara péssima.

“Gata, não fica sozinha, não. Vamos sair”, ela disse algo assim. Eralinda.

Sem saber direito o porquê, parei o carro, voltei de ré eperguntei o preço.

“Para você? Olha, você é tão linda e tão gostosa que te chupariade graça”, ela disse apoiando-se na porta do carro e deixando assim eu ver osseios lindos e duros dela. Destravei a porta e ela entrou no carro. Fomos atéum hotel barato que tinha ali na rua mesmo. Faria bem para mim, sabe, sair comoutra mulher, estar com alguém, esquecer um pouco você.

Mas não esqueci.

Fiquei de olhos fechados enquanto ela me chupava. Olhos fechados epensando em você, imaginando que era sua boca em mim. Mas não gozei. Nãoconsegui. Faltava você. Falta você.

Saímos do hotel e a deixei na esquina onde a encontrei. Ela nãoquis receber, disse que era puta de palavra, que tinha tido tesão em mim e porisso o fez de graça. Agradeci e dei-lhe um longo beijo na boca de despedida. Sóno caminho de volta que percebi: nem perguntei seu nome.

Parei o carro em frente do meu prédio. Não entrei. Fiquei ali, sozinha,ouvindo Garbage, tensa, sem conseguir sair do carro, sem conseguir ter sono e sem conseguir dormir. Somente quando o Sol nasceu, eu decidi sair de lá, entrarem casa, tomar um banho, trocar de roupa e voltar para o trabalho.

Está difícil sem você. Insuportável, na verdade. Uma merda vocêe esse maldito vazio que não me deixa mais viver. Uma merda.

Enlouquecedor

2011-11-24T16:22:00.001-02:00

Eu a conheci num sonho. Nesse sonho, ela surgiu do nada, aomeu lado, com aqueles olhos lindos, aquela pele macia, aquela boca tentadora euma tatuagem linda e mágica que me deixava de pau duro. No sonho, abraçávamos e beijávamos um ao outro enquanto nadávamos num mar cuja água era sonora e nos encharcavade música.

Todo dia de manhã, é seu beijo que me acorda. Aí eu ouço suavoz sussurrando coisas doces e meigas ao meu ouvido. Então, sinto sua línguainvadir minha boca enquanto ela me afaga o cabelo com uma das mãos e, com aoutra, passeia pelo meu peito e desce minha barriga até descobrir o quanto elame excita. E ela tem as mãos mais suaves e firmes enquanto me masturba até eutremer de prazer. Depois ela me abraça e cuida de mim, e seu sorriso me acalmae me relaxa.

Então eu entro no banho sozinho. Quando eu saio, ela já nãoestá mais.

Uma enfermeira entra no quarto sorrindo e falando meu nome,simpática. Ela me dá um remédio, dizendo que é para o meu bem. Eu engulo oremédio e vou para a sala ver televisão. A sala está cheia de gente. Sousaudado por todos, que liberam uma poltrona que dizem ser reservada para mim. Oremédio me deixa meio sonolento e eu me deixo levar. Cochilo por vinte outrinta minutos. Quando acordo, descubro que, na verdade, ela nunca esteve aqui, que ela nunca vem me visitar. No máximo fica ali do lado de fora, olhando de soslaio,espiando pela janela, enquanto eu, aqui, no meio de tanta gente louca,enlouqueço pensando nela. E é entre esses loucos, que fazem as vezes de meusamigos, que me visto com a bombacha que eu sonhei ter ganho dela e seguro acuia vazia fingindo ter chimarrão para beber e para me esquentar.

Ela podia entrar, fingir que se importa, trazer um cobertor,uma blusa, um pouco de erva mate e uma garrafa térmica cheia de água quente. Ouum abraço. Qualquer coisa que me esquentasse. Mas, bah!, ela não vem. E eu sigoaqui, jogado, sozinho, olhando fixamente para a porta, que nunca se abre. Sigo naexpectativa dela chegar, dela entrar; na esperança de sua visita. Mas ela nunca vem, e isso me enlouquece.

Você é o favorito de alguém?

2011-11-23T12:18:00.001-02:00

Uma pausa nos texto para um curta fenomenal (o vídeo tem o áudio todo em inglês e eu não vou colocar legenda por preguiça, portanto, clique caso seu entendimento na língua britânica seja bom).

(via: uma pessoa muito especial)

Mendicância

2011-11-22T21:54:00.001-02:00

Cerveja. Eu deveria, agora, estar tomando uma garrafa de cerveja. Gelada ou não, foda-se. Ou qualquer outro destilado. Qualquer. É oálcool que me importa. É meu remédio, eu sei. É ele quem me separa da maiscompleta loucura, que me tira da realidade, porque, convenhamos, na realidadeninguém consegue viver. Ou consegue? Sou só eu, então? Tudo bem, sou só euentão. Foda-se. Que me julguem, que me excluam de suas vidas de merda, que sefodam. Apenas não me tirem a cerveja. Ou qualquer outro destilado. Apenas nãome tirem o álcool. Não. Eu preciso dele. Preciso disso, tanto quanto esse povoimbecil precisa do futebol, do carnaval ou da merda do samba.

É por isso que saí daí de onde você está, de onde você vive,de onde você mora; porque não tem álcool, porque não tem vida, porque não temnada.

Ou então que me internem logo de uma vez em uma instituiçãoqualquer para loucos e me dopem, me injetem algo nas veias que me retarde asideias. Ou me amputem o cérebro, lobotomizem-me, façam algo que o valha, algoque preste, que sirva para algo. E me julguem, apontem o dedo, estou aqui paraisso. Sou a escoria mesmo e sei que sou. E gosto de ser. E convivo bem sendo aescória. Sou seu mártir, seu exemplo negativo, sou tudo aquilo que você nãopode ser e estou aqui para lhe lembrar o que você seria se você não secontrolasse, se não tomasse seus remédios, se não fosse ao seu showzinho de MPBde merda. Estou aqui, sou o Cristo do novo milénio. Sou sua salvação, torta,errada e prostituída. Sou todas as mazelas que você quiser que eu seja, desde que me sirvam mais uma dose, e aí estaremos bem.
Deixe-me que me embriague mais uma vez,outra vez e sem parar. Que meu fígado se apodreça e sangre-me todo por dentro.Foda-se.

Não precisa nem mesmo me dizer seu nome. Não o quero saber.Não quero sua compaixão, sua dó, seu carinho. Engula sua necessidade de cuidardos outros, de cuidar de mim. Enfie seu altruísmo esfíncter adentro até que elesaia em sua garganta. Vomite tudo. Vomite-me.

Eu te odeio, seu filho da puta. Eu te odeio.

Imortal

2011-11-18T20:39:00.001-02:00

Ele tinha apenas 17 anos quando se casou. Encontrara Rita, amulher de sua vida, que tinha dois anos a mais que o dobro de sua idade e eracompletamente desprovida de beleza, de inteligência, de humor e de senso de ridículo.Mas era rica. Milionária, até, era filha única de um magnata dono de duasgrandes empresas de importação e distribuição. Além do emprego garantido nadiretoria da empresa, o pacote pós-núpcias incluía uma cobertura em um bairronobre da cidade e um carro, qualquer um que ele escolhesse, até mesmo o qualsempre sonhou em ter.

Insegura, ciumenta, possesiva, controladora e destemperada, Rita,que explodia em gritaria a qualquer chateação por qual passasse, vigiava todosos passos do infeliz, que nunca teve a menor chance de se divertir amigos ou comoutra mulher. Para piorar, o passatempo preferido dela era humilhá-lo empúblico, numa clara demonstração de que o tinha em mãos. Ele era seubrinquedinho.

A verdade é que ele tinha asco dela, mas era consciente que qualquer esforçovaleria a pena para manter o nível de vida que conquistara e, por isso, aochegar em seu lar, todos os dias após o duro dia de trabalho, ele a amava loucae doentiamente. E, assim, tiveram três filhos.

Os anos se passaram enquanto ela engordava a base de muitopão, bolo, doces e chocolates. E conforme engordava, mais insegura, ciumenta,possesiva, controladora e destemperada Rita ficava. E cada vez mais humilhavaseu marido, que paulatinamente ia se transformava em um poço de rancor, frustaçãoe ódio, prestes a explodir a qualquer momento.

No último dia do ano em que o caçula se formou em medicinaneurológica, o pai de Rita faleceu, deixando o controle total das empresas paraseu único e competente genro, afinal este fora o responsável por um crescimentonunca antes imaginado. Ele passou então a trabalhar até mais tarde, um poucopor ganância e dedicação, mas, principalmente, por que assim ganhava umadesculpa válida para fugir daquele monstro com quem se casara e que algum imbecil, umdia, chamou de mulher. Sem a presença do sogro, ganhava um pouco mais deliberdade. Viagens, reuniões e uma série de eventos corporativos, todosinventados.

Dinheiro, rancor, frustação ganhavam a companhia de muitopoder e um novo senso de liberdade. Ele descobriu a vida noturna, o uísque, acocaína e as putas.

Ah, as putas. Santas, todas. Mulheres maltratadas pela vida,pela sociedade ou por clientes. Lindas, jovens e gostosas. Nunca fora tão bemtratado por uma mulher.

Mas alguma coisacomeçou a dar errado.

Ele não sabe precisar exatamente quando, como e nem com quemtudo começou. Estava com uma puta qualquer, amarrada na cama, quando algo, nãosabe ao certo o que, o fez ver, no rosto da jovem e linda puta, Rita.Completamente transtornado, tomado por um descontrole nunca antesexperimentado, sentou a mão na coitada, que mal reagiu. Quando ele finalmentevoltou a si, o pescoço dela estava marcado, os olhos arregalados e o coraçãoparado. Matara a puta. Um misto de susto, desespero e prazer tomara conta dele.Excedia os limites do controle. O poder sobre a vida de uma pessoa. O poder.

Seu dinheiro e seus empregados trataram de arrumar tudo e qualquer vestígio foraapagado.

Algumas semanas se passaram até que ele conseguisse sair comoutra puta. Estava com medo. Mas, quando voltou a sair com uma, aconteceunovamente. Outra morte. Outra descarga de adrenalina. Outra vez, prazer e poder.E, dessa vez, sem medo, sem sustos. Gostou.

Ele, então, passou a percorrer o Estado e a matar uma putapor semana, uma em cada cidade diferente. Encontrara a felicidade. Criara umhobby.

Não odeia as mulheres. Muito menos as putas. Pelo contrário,ama todas, incondicionalmente. Menos uma, Rita. Esta, ele odeia. Mortalmente.

É Rita quem ele vê no rosto de todas as putas que mata,semana após semana. O problema é que ela continua viva.

Em perfeição

2011-11-16T11:51:00.001-02:00

Acordei com dificuldade para abrir os olhos, não pela luz, mas pelo peso que latejava e reverberava em minha cabeça. No corpo, aquela camiseta branca, com uma imagem abstrata, que vesti logo após meu último banho, três dias antes, e onde ainda repousa o perfume dela. Mais que seu perfume, é seu cheiro que me interrompe o pensar. Seu cheiro e seu gosto ocre¹ adocicado do qual sou viciado. Respiro fundo e deixo ela me invadir.
Levanto. Sobre a mesa da sala, uma xícara, onde ainda há café, gelado. Foda-se. Mergulho duas aspirinas dentro e vou para a janela fumar. No prédio em frente, dois andares abaixo do meu, eu consigo vê-la saindo do banho, toalha enrolada no corpo e cabelo molhado. Deus, como ela é gostosa! Sinto meu fluxo sanguíneo se concentrar em seu maior objeto de adoração. Preciso tomar um banho, colocar uma roupa limpa, fazer a barba e ir vê-la. Ela deve ter chegado de viagem há pouco e não me avisou justamente por imaginar que eu estivesse dormindo. Ela some quarto adentro. Ela sempre some.
Quando volta, com o sutiã amarelo que lhe dei e um short preto, colado ao corpo, ela para em frente ao grande espelho, onde só enxerga seus defeitos. Vê todas as imperfeições do mundo lhe estapeando violentamente o corpo. Passa a mão por onde acha que sobra carne, ou qualquer outra coisa inominável. Um pouco mais para baixo, também tem algo a mais, demais. De repente, ela para e olha para onde acha que falta, onde ela mais queria ter. Se ao menos ela pudesse transferir um pouco daqui para lá, talvez fosse melhor, mas, não sabe. E então ela acha que deveria ser mais alta. Ou mais baixa, não lembro. Respira fundo. Está cansada. É solteira e convicta que o motivo é justamente aquilo que o espelho lhe grita, enquanto esquece que eu seria seu capacho com um simples estalar dos dedos. Ela gira sobre o calcanhar, vai até sua velha vitrola, coloca um vinil de alguma banda de rock dos anos setenta e se deixa cair ao sofá. Seu telefone toca. Sou eu.
“Chegou? Quando? Sei. Nada. Sim, vou. Só vou tomar um banho e comer algo. Claro. Você é linda.”
Ligo o computador e coloco a Piaf para cantar.
No banheiro, ligo o chuveiro e, enquanto espero a água esquentar, faço a barba. Pelo espelho vejo minhas olheiras, minhas rugas e meu cabelo branco. Estou envelhecendo rápido, mas continuo bonito, dane-se. Meus olhos, os olhos dela. Ah, os olhos dela. Eles aproximam a humanidade inteira a Deus. E sua boca, que relaxa, acalma e me transporta a alguma dimensão onde somente lá eu consigo flutuar e onde sou abandonado por ela. Então ela me sussurra qualquer coisa no ouvido e me amputa as pernas, assim já não mais consigo sair de seu lado. Aí ela me abraça, reconfortando-me, e, de seu toque, algum entorpecente alucinógeno me banha e me afoga. Sem ar, sinto o sapatear dela, com salto agulha, sobre meus pulmões. Ela sequestrou meu coração e o enterrou atrás de uma árvore cheia de cupins, mas com as mãos pequeninas e delicadas, segura meu cérebro, o envolvendo por completo. Sua boca então envolve meu pau e eu volto à vida, revigorado.
Nada nesse mundo poderia ser mais sublime, lindo e delicioso que seu toque, seu olhar, sua presença, seu estar ou seu ser.
Ela é um sonho, mas é real. Ela me esgota. Ela me preenche.
Dentro de poucos minutos, eu a possuirei como nunca possui outra coisa em tantos anos. Mas ela não é minha. Nunca será.

n.r:
1 - "ocre", de térreo com toques de óxido de ferro (ferrugem), de tonalidade amarelada e avermelhada.

Uma frase

2011-11-16T10:24:00.001-02:00

Ela foi embora e deixou em mim essa saudade do choro.

Ela

2011-11-11T16:55:00.001-02:00

Uma homenagem a várias amigas minhas.

Ela

Um grito agudo e estridente a acordou. Assustada, mal abriuos olhos e já estava de pé, num pulo, sem pensar, e foi correndo ao quarto dafilha - coisas que só uma mãe entende. Sua pequena dormia tranquilamente. Ah,ótimo, que alívio, está tudo bem. Mas, quem gritou? Sua filha sonhara? Elaprópria sonhara?

Voltou para o quarto, onde seu marido dormia, tranquilo, seusono pesado. Olhou para o relógio, que mal passara da primeira hora do dia. Incrívelcomo seu marido nunca acordava, por nada, para nada. Nem quando a sua filha eraainda um bebê e dormia na cama com eles, o infeliz não acordava. Sempre foiassim. Sempre era ela quem tinha que acordar de madrugada para prepararmamadeira, para trocar fralda ou para socorrer a filha qualquer que fosse oproblema. Sempre ela que preparava jantar, almoço e lavava a louça. Fazia tudo.Só ela. Sempre. Ele nunca fazia nada. Nunca ajudava em nada. Inútil! Por queela ainda estava casada com ele? Nem ela sabia ao certo.

Perdeu sono.

Decidiu ir para a sala, fumar um cigarro e tentar relaxar -fumar faz bem. No corredor, escuro, chutou um brinquedo e fez um barulho tãoalto que o vizinho de baixo poderia ter acordado, mas, por sorte, a filhapuxara ao pai e também não acordava fácil. Fechou os olhos, de raiva. Respiroufundo. Realmente, precisa de um cigarro. Pegou o maço e foi para o lado dajanela, onde se debruçou. Adorava fumar ali, vendo a noite daquela rua agitadaonde morava. Adorava morar ali, perto de tantos bares legais. Talvez por issoainda estivesse casada, para não ter que mudar dali. Acendeu o cigarro. Era oúltimo do maço, merda. Ía ter que descer para comprar mais pois, numa horadessas, vai que um cigarro seja pouco? Terminou de fumar vendo os carrospassarem, as pessoas que entravam e saiam dos barres, riam, conversavam, fumavam,bebiam e se divertiam. Ah, como é bom ser jovem, solteiro e sem preocupação.

Apagou o cigarro e voltou para o quarto. Colocou um shortjeans qualquer, um chinelo de dedo e, por cima da regata branca que usava, uma camiseta,também branca, com gola em “V”, do Velvet Underground. Passou no banheiro,arrumou o cabelo de qualquer jeito, preso mesmo, mais fácil, passou lápis, batome perfume porque, né?, vai descer na rua que está agitada, cheia de gentebonita, jovem, arrumada e ela não podia fazer feio.

Chegando lá embaixo, o porteiro dormia sentado, debruçadosobre a mesa, como sempre. Só ela, naquele prédio, não tinha o sono pesado?Passou pela porta do prédio. O bar onde costumava comprar seus cigarros, um barvelho, simples, para quem gosta de cerveja e não da badalação, era vizinho doprédio, à direita e fechava tarde. Por isso, rumou à esquerda. Seria bompassear um pouco.

Passou por três quarteirões e, no caminho, por duas vezes,alguém mexeu com ela. Dois homens, cada um e um bar diferente. Bonitos, até.Quer dizer, ah, não podia exigir muito. E mexeram! Não estava tão mal, afinal.Nem tão velha. Mas ela os ignorou. Era casada e nunca fora dessas mulheres quetraem. Ao final do terceiro quarteirão, atravessou a rua e voltou pela calçadaoposta. Só queria ver um pouco do movimento. Nada demais.

Entrou no velho bar vizinho ao prédio, pediu um cigarro euma latinha de cerveja, e se sentou ao balcão. Logo no primeiro gole, tão bom,tão gelado, tão reconfortante, ela sentiu-se arrepiar. Sorriu. Percebeu queprecisava de um cigarro.

Saiu à rua com a lata de cerveja na mão. Acendeu um cigarroe decidiu dar mais uma volta.

No final do quarteirão ficava o bar onde o primeiro dosfulanos tinha mexido com ela. De relance, parecera bonito. Não custava nadapassar em frente ao bar mais uma vez, para vê-lo melhor. Sim, ele ainda estavalá, sentado, dentro do bar com alguns amigos. Seus olhares se cruzaram. Elaficou vermelha, olhou de lado e resolveu voltar para casa. Quase em frente aoprédio sentiu alguém a segurar pela cintura.

“Não precisa fugir. Não mordo. Não sempre.”

Surpresa, ela sorriu.

“Como você se chama?”, ele perguntou.

Ela se virou para ele e devolveu a pergunta.

“Qual é o seu nome?”

“Carlos.”

“Carlos, se você não morde,o que você quer exatamente?”

Ela foi enfática e direta, o que o desconcertou.

“Olha, eu sou casada, tenho uma filha de quatro anos, moroaqui do lado, e da janela do meu quarto, onde meu marido está dormindo, dá paraesse bar. Não sou dessas. Não traio meu marido. Nunca traí, nunca trairei”,disse um pouco alterada.

“Você é linda.”

“Não. Eu estava dormindo até quinze minutos atrás. Estoutoda amassada.”

Ele a puxou pela cintura e colou o corpo dela no dele. Elatomou um susto, mas antes que ela falasse alguma coisa, ele a beijou.

“Você é louco? Tá pensando o quê? Eu sou casada.”

Ele a beijou de novo. Dessa vez ela se desvencilhou dele.

“Não. Para. Sério. Olha, eu moro ali”, apontou a janela desua sala. “Assim não. Não posso. Meu marido pode acordar e aparecer ali e mever...”

Ele a beijou mais uma vez. Dessa vez, deu-se por vencida.Mesmo porque, além do beijo de Carlos ser delicioso, o inútil do seu marido nãoacordaria nem se duas pessoas estivessem transando na mesma cama que ele.

“Carlos, espera. Aqui, não. Alguém pode ver.”

“Vamos para o bar.”

“Eu moro aqui. Todo mundo me conhece, conhece meu marido.Não.”

“Então... Onde?”

“Carlos, você é um homem destemido?”

“Você não faz idéia.”

“Então vem comigo.”

Ela o pegou pela mão e o puxou. Pararam em frente ao prédio.A adrenalina a lavou. Tentou enxergar o porteiro através do vidro, mas apelícula escura deixava muitoescuro dentro do prédio.

“Espere aqui um pouco.”

Com cuidado, abriu a porta de vidro. Um ronco reverberoupelo saguão: o porteiro ainda dormia. Com um gesto, chamou Carlos para entrar.

“Silêncio, agora.”

Com todo cuidado necessário, delicadamente, chegaram até oelevador. Carlos não estava entendendo direito o que acontecia, mas entrou nojogo.

“Onde a gente está indo?”

Ela sorriu.

“Calma. Você vai gostar, tenho certeza.”

Chegaram ao andar dela. A luz do corredor se acendeuenquanto a porta do elevador se fechava atrás deles. Ela deu um rápido beijonos lábios dele, tirou a chave do bolso e encaixou na porta.

“Com todo cuidado agora, ok?”

Ele assentiu em silêncio.

Ela entrou em casa seguida por Carlos. Calmamente, fechou aporta. Carlos estava parado, um pouco assustado, conforme seus olhosdemonstravam. Ela o levou até a cozinha e encostou a porta que a separa dasala. Sentia o coração na boca. O medo deixa tudo mais gostoso.

“Eu moro aqui. Meu marido tem o sono pesado, não acordanunca, para nada.”

Ele sorriu e a agarrou.

“Agora sou toda sua. Você tem camisinha?”

Sorriram.

Namorados

2011-11-08T18:45:00.001-02:00

Ela saiu do bar, que já estava quase vazio, e se sentou nomeio fio da calçada em frente, quase na esquina. A essa hora da madrugada, foda-se que estava de saia. O estômago não estava legal. Precisava de um ar.Precisava fumar. Jogou o cabelo para o lado com um movimento de cabeça e tirouo maço do bolso. O primeiro trago foi com os olhos fechados. Ioga para quê? Sentiu alguém se aproximar. Ela não precisava olhar para saber quem era.

“Posso sentar do seu lado?”

Pedro trazia dois copos. Ela não respondeu.

“Você esqueceu seu mojito”, disse ao se sentar.

Ana agradeceu com um sorriso e encostou a cabeça no ombro deseu melhor amigo.

Pedro e Ana se conheciam há cinco anos e, desde o começo daamizade, era nítido que Pedro se apaixonara por ela. Não o disfarçava. Nemtentava. Estava sempre por perto, sempre à mão. Ele se fazia de motorista, de terapeuta, de confidente, pagava algumas contas de bares, emprestava dinheiro que nunca cobrava e dava presentinhos sem data específica. Mas não,não rolava. Era feio, desajeitado, baixo, magrelo, tímido, inseguro e omisso. Tantoque, em cinco anos, nunca tomara atitude alguma, nunca tentara nada. Ela achavaisso triste, verdade, mas aproveitava, afinal seu ego adorava a situação.

A sorte dele, porém, poderia ter mudado naquela noite. Anaestava vulnerável e carente. Tinha duas semanas que terminara o terceiro namorodo ano. E era março ainda. Por isso, naquela noite, no bar, decidiu se embebedar,afogar o mundo em seis copos de mojito. E a partir daí, começou a acreditar quepodia ser o Pedro. Tinha que ser ele.

“Estou passando meiomal. Acho que bebi demais.”

“Quer uma água? Uma Coca-Cola?”

“Não, eu preciso ir embora. Mas ‘tô bêbada. Você me leva?”, perguntoutendo a certeza que Pedro não a decepcionaria.

“Claro, Ana. Mas, como a gente faz? Eu estou de carro, vocêestá de carro.”

A falta de malícia e a burrice dele a irritavam de vez emquando. Mas tudo bem. Sem problema. Ela aguenta isso. Ela consegue conviver comisso. Oras, viveu já cinco anos com ele como amigo, não?

“Ah, eu deixo meu carro aqui. Amanhã eu pego.”

“Mas vai largar na rua?”

“Está num estacionamento. Não tem problema.”

“Bom, se você ‘tá falando...”

Levantaram, Ana com a ajuda dele, pagaram a conta e rumarampara a casa dela.

“Pronto, está entregue”, disse, acordando Ana. O Sol jánascia.

“Nossa, já?”

“Você dormiu.”

“É.”

Ficaram em silêncio. Ele esperava o tchau definitivo, talvez não soubesse o que falar. Elaalguma fala, alguma ação, qualquer coisa que não vinha, que não veio. Deus!,será que ele não percebe que hoje não, que hoje é para ele subir?

“Bom, então, obrigada. Vou tentar preparar um chá para mim,para ver se melhoro. Ai, será que consigo subir as escadas?”, disse rindo de simesma. Atuava. Não que não estivesse bêbada. Estava, mas nem tanto.

“Se você quiser... Não me entenda mal, mas se você quiser eute ajudo.”

“Ai, Pedro, eu te amo. Você ajuda mesmo?”

“Claro”.

Subiram os três andares do pequeno prédio. Ana se apoiavanele.

Entraram no apartamento, ela correu para o banheiro enquantoele colocava a água para ferver. Ana precisava fazer xixi, precisava colocaralgo mais confortável.

“O chá está pronto, Ana!”, gritou ele.

Ela surge de dentro do quarto vestindo apenas uma grande elarga camiseta cinza. Retocara o batom. A luz do Sol, que nascia, entrava e ailuminava de forma diferente. Estava verdadeiramente linda. Ela sabia. Pedro,apesar de olhar descrente do que via, apenas serviu duas xícaras de chá.

Sentaram-se ao sofá, um do lado do outro. Ela encostou acabeça no ombro dele mais uma vez e jogou um das pernas sobre as pernas dele.Pedro a abraçou pelo ombro.

Só pode ser ele. Tem que ser ele. Não importa que ele sejafeio, não importa que não haja paixão. Ele a ama e ela o domina, isso basta.

Enquanto tentava se convencer, adormeceu.

Acordou deitada na cama. Coberta. Ainda vestida. Ainda de calcinha. E sozinha no apartamento.

Por pouco

2011-11-06T22:18:00.000-02:00

A padaria ficava há algumas quadras de sua casa. Era umacaminhada que ele adorava fazer, principalmente aos finais de semana, pelamanhã. As ruas do bairro, arborizadas, tinham vida, paixão, e era bucólica, aomesmo tempo.

Como de costume, naquela sábado, acordou cedo – ou maldormira – e passou quase uma hora conversando não só com o porteiro do prédio,mas com todos os vizinhos que passassem por ali. Já na rua, cumprimentava atodos, sorrindo, e conversou amigavelmente com os funcionários da padaria, ondetomou seu café preto com um pão na chapa bem torrado e comprou um maço decigarros.

No caminho de volta, sentou no banco da praça que fica atrásdo prédio em que mora há tantos anos que não lembra mais. Ficou ali o resto damanhã, olhando as crianças brincarem, correrem e pularem. Ser criança, com obrilho único no olhar e sorriso no corpo inteiro, é a liberdade de ser como equando quiser, sem saber que lhe julgam e não ter saudades.

Ele se mudara para aquele bairro, para aquele prédio, aostrinta e quatro anos de idade, logo que se separou de Vânia. Fazia, então,quarenta e sete anos que morava ali, que morava sozinho, que vivia sozinho. Nãofora solitário, porém. Primeiro eram seus três filhos que vinham um final desemana sim, outro não. E tinham os feriados, as férias, as visitas de amigos eamigas, as putas que ele sempre chamava e os casos que teve com as esposas demaridos burros e cegos. Depois vieram os netos. Eram sete. Estes vinham sempre,todos os finais de semana, quando não um, outro. De um modo geral, a vidasempre foi agitada. De dia, pelo menos. À noite, cabeça no travesseiro, o vazioda cama berrava estridente, cuspia em sua cara e pisava em seu peito. Às vezes,mãos pesadas e traiçoeiras, invisíveis, lhe apertavam forte o pescoço, lhe sufocavam.Mas ele sobrevivia.

Depois que se separou de Vânia, mulher que o manipulou pornove anos, de quem foi vitima de sequestros e abusos emocionais, perdeu acapacidade de amar apaixonadamente. Talvez nem tanto fosse a solidão noturnaque lhe queimava, mas a falta de viver aquele fervor, aquela ânsia. Por isso sentiao coração ofegante, quase morto, por tanto tempo, o que lhe matou a criança quetinha dentro de si.

Assim, adquiriu o hábito e, todo final de semana, paravanaquela praça. Era querido pelos pais e pelas mães. Era o avô de todas ascrianças. Dentro de sua limitação física – desde que quebrou o fêmur, numacidente de moto, nunca mais foi o mesmo – provocava e brincava com ascrianças. Vez ou outra, um pai ou uma mãe, ou uma babá, sentava-se ao seu ladoe ficavam conversando sobre amenidades, fumando ou apenas lendo os jornais ecomentando suas notícias.

Naquele sábado, o Sol ardido, mais uma vez não viu as horaspassarem. Foi uma manhã boa, animada, como costumavam ser sempre os seus dias. Maschegava a hora do almoço. Pais precisavam preparar o almoço e criançasprecisavam almoçar. A praça esvaziava e, com ela, seu coração. E quanto maisvazio ficava, mais difícil era respirar. Luana, morena ancuda, olhos verdes,peituda e mãe de três, perguntou se queria que o acompanhasse até em casa. Umdoce de mulher. Não, estava tudo bem. Sorriram. Despediram-se. Ele ficou ali, sentado,olhando o doce rebolar de Luana até ela desaparecer de vista. Deteve maisalguns minutos, enquanto fumava mais umcigarro. Procurava forças.

Quando se levantou, sentiu uma leve tontura seguida de umagudo, surdo e intenso fisgar no peito. Caiu.

Ao retomar a consciência e abrir os olhos, a vista doeu,ardeu. Tudo claro, claro demais: teto branco demais e iluminado demais.

“Pai?”

Seu caçula lhe chamava.

Tivera um ataque cardíaco. Sorte que, no exato momento daqueda, algum vizinho chegava na praça, caminhava em direção dele, para lhecumprimentar.

Ficara três semanas desacordado. Todos, filhos, netos,sobrinhos, primos e vizinhos, aflitos e desesperados de preocupação. Mas agora,tudo bem. Ele acordou.

Um médico entrou e explicou os pormenores. Sobrevivera, foipor pouco, mas não foi dessa vez que morreu.

Uma lágrima se soltou de seus olhos. Ele respirou fundo.

Resignou-se.

Final de semana

2011-11-05T13:25:00.000-02:00

Ainda estava escuro naquele sábado quando ele finalmente chegou aocalçadão. Olhava para o mar pela primeira vez depois de mais de vinte anos. Nemo bom comportamento o salvou. Lembrou-se dos filhos, com quem costumava ir àpraia todo final de semana, mas cuja vida o destinou tomou, há dez anos. Ocoração estava paralisado. O ar, rarefeito.

Tirou os sapatos e os colocou, cuidadosamente, junto a uma árvore.Dobrou a calça jeans, velha, até os joelhos. Tirou a camisa para melhor sentiro vento, ainda não aquecido pelo Sol, envolver seu peito. Com muita ansiedade emedo, vagarosamente, deixou os dedos de um dos pés tocarem a areia fria. Umraio percorreu sua espinha. Plantou o pé. Um orgasmo lhe atingiu. Trouxe ooutro pé para junto desse. Fechou os olhos. Era só sentimento.

Ficou ali, parado, por quase trinta minutos. Só sentindo. Eramais de vinte anos, afinal.

Quando abriu os olhos, o céu já começava a clarear. Olhou emvolta. Algumas pessoas passavam pelo calçadão, daqui para ali, de lá para cá.Na areia, mesmo, ninguém ainda. Foi andando em direção ao mar.

Quando sentiu a areia molhada, deteve-se. Olhou para o pé,que afundava um pouco. Sorriu. Olhou de novo para o mar. Dentro de seu peito,todos os cavalos do mundo corriam freneticamente.

Um final de onda chegou para lhe saudar, beijandodelicadamente seus pés. Gelado.

Em um rompante inesperado, correu para a água. Deu ummergulho que lavava anos e anos de dor. Emergiu com a água na altura dacintura. Mergulhou de novo. Brincava, como uma criança. Gargalhava.

O Sol, então, resolveu aparecer. Ele deixou o corpo afundaraté ficar com água na altura do pescoço. Boiava. Ah, boiava. Que sensação. Livre.Leve. Como não lembrava ser possível ser. Sentiu uma lágrima quente lheescorrer o rosto.

Quase uma hora depois, saiu da água. Andava pela areiaarrastando o pé, brincando, deixando rastros. Sentou-se na areia e ficouassistindo o cenário, as pessoas, tudo. Respirou fundo e jogou o corpo paratrás, deitando. Cruzou as mãos atrás da cabeça e olhou o céu.

De repente, sem perceber, sem sentir, finalmente, adormeceu.

Mais uma Sexta-Feira

2011-11-04T14:32:00.001-02:00

O relógio bate vinte horas e ela ainda está no escritório. Sozinha.Afundada no trabalho, relatórios para examinar e prazos para cumprir, não viuas horas passarem. É sexta-feira e todos saíram mais cedo nessa noite, menosela. Todo mundo tinham alguma coisa pra fazer. Menos ela. Respira fundo. É horade ir embora.

Sem arrumar nada da papelada sobre sua mesa, fecha oescritório e liga o alarme. No carro, coloca um CD dos Ramones e sai dirigindopela cidade chuvosa, sem rumo e sem direção, até parar em um supermercadoqualquer, onde compra seis garrafinhas de alguma Ice, sem prestar atenção namarca.

De volta ao carro, a chuva aperta. Sem sair doestacionamento, acende um cigarro e abre uma das garrafinhas. Não abre os vidrospara não molhar o carro; para não se molhar. As cinzas vão caindo sobre suaminissaia preta, ou no banco com alguns buracos feitos por uma ou outra brasade cigarro, ou no chão do carro. Espera terminar a garrafa para ligar o carro evoltar à rua. Durante o caminho fuma um cigarro atrás do outro enquanto bebesua Ice. Não para de dirigir. Ela gosta. Relaxa.

A noite cai e o trânsito começa a ficar mais e mais intensoquando ela abre a última garrafinha da bebida, que já está sem gelo. A falta decompanhia começa a latejar. Pensa em ligar para os amigos e amigas a procura dealguém que ela pudesse ligar para lhe fazer alguma companhia, mas lhe faltacoragem.

Para o carro em frente a um boteco qualquer, sujo e escuro. Escroto.Dentro, só tem bêbados velhos. Ela fecha os olhos e respira fundo. Procura coragemque as seis garrafas de bebida ainda não lhe deram. Ajeita a maquiagem, tira osutiã e abre os dois primeiros botões da camisa branca. Abaixa a cabeça e reza.Fica parada por quase vinte minutos. Liga o carro e dá a volta no quarteirão. Achuva aperta. Está frio lá fora, e ela sabe. Estaciona o carro na rua de trásdo bar. Do espelho retrovisor, retira o mini terço e o aperta contra a mão. Rezamais uma vez. Devolve o terço ao retrovisor e solta um grito libertador. Descedo carro e sai correndo, deixando a chuva lhe lavar. A camiseta ganha certatransparência. Ela sente muito frio.

Entra no bar. O cabelo pinga. Todos param de conversar eolham para ela. Ela travessa o bar enquanto é devorada pelos olhos de todos os bêbadosdali. Pede uma dose de pinga e espera. Não tardará e algum velho imundo, fedidoe porco chegará até ela falando uma gracinha qualquer e ela o levará para o banheironojento.

Alguma coisa tem que dar certo para ela.

Rotina

2011-11-01T11:45:00.000-02:00

Ela acorda cinco minutos antes de abrir os olhos, procurando algum motivo para não ficar na cama o resto da manhã. Respira fundo quando só descobre obrigações de uma vida adulta fracassada. E tem contas a pagar.
Levanta da cama. Calmamente dá uma volta na cama, gira pelo quarto. O despertar vem devagar. Vai a até a janela, mas não abre as cortinas – ainda está escuro lá fora de qualquer jeito.
No banheiro, sente o chão gelado com a sola dos pés e volta atrás de seu chinelo. Liga o chuveiro e espera a água esquentar um pouco antes de entrar box adentro. Em trinta minutos, o vapor se solidifica nas paredes e embaça o espelho. Ela desliga o chuveiro e se enxuga, delicadamente.
De volta ao quarto, sentada sobre a cama, passa cuidadosamente os devidos cremes por todo seu corpo. Perfuma-se. Lingeries confortáveis e viva a humanidade que não lhe dá a devida atenção, que não lhe quer comer!
Não tem tempo ou ânimo para o café da manhã que tomaria nem se morasse em um hotel três estrelas. Dois biscoitos água e sal e uma maçã lhe forram o estômago. Levando a mochila com o velho notebook e sua bolsa, desce até o carro.
As ruas ainda estão acordando. Ela nem lembra de ligar o rádio; segue em silêncio.
Em vinte e alguns minutos, já com todas as ruas despertas, ela chega ao escritório. Na subida até a sala, serve-se de um grande copo com café. Vai direto para a cobertura do prédio fumar seu primeiro cigarro do dia. Ainda não tem ninguém ali.
Quando senta em sua mesa, abre o computador, procura por e-mails. Hoje é sexta-feira e ela procura alguma coisa que lhe tire da dura rotina do abandono e da solidão que lhe aplaca em quase todos os finais de semana. Sozinha não sai, não consegue. Escolhe três ou quatro programas culturais pinçados de um dos jornais e envia e-mail para seus contatos convidando a todos. Alguém tem que ceder: ou aceita a sua sugestão ou a convida para o tal do outro programa que todos sempre tem para fazer.
Perto da hora do almoço, toda sua lista de contatos respondeu seu e-mail. Ninguém vai, é o que dizem. Em nada. E vão fazer o quê? Cadê o convite que lhe tire de casa?
Não vem. Não tem. Não existe.
Hoje é sexta-feira e ela vai passar o final de semana inteiro sozinha.
Hoje é sexta-feira. Mas, Deus!, bem que podia ser segunda.

Uma fala

2011-11-01T07:23:00.000-02:00

- Alguém aí a fim de dividir um cigarro?

(Sem título)

2011-11-01T02:23:00.000-02:00

Mil e mais mil vozes gritando freneticamente. Não param. Não cansam. Uma sinfonia difusa, estridente e sufocante. Agonia em forma de sons. É a loucura que lhe estende os braços e esfrega todas as infinitas mãos por todo seu corpo, que lhe rouba a razão, que lhe capa a alma. Não, nem mais o álcool lhe ameniza. Nada amortece. Não existe anestésico.
Exausto, sai às ruas. Procura algo, mas não sabe o que. A chuva não lava a alma. E agora? Para onde ir? Qual o caminho? Existe alguma direção? Está na rua de casa. Está perdido. Quer voltar, não sabe para onde, não sabe para quando.
Como se faz para surtar? Calariam as vozes?
Alguém sabe as respostas, ele não sabe quem.

Voltei

2011-11-01T00:05:00.000-02:00

Porque ninguém deve nada pra ninguém. Foda-se.

Mudança

2010-02-12T12:57:00.000-02:00

Ressureição?
Não.

Renascimento?
Quase. Talvez. Ou não?

Bom, por enquanto, vamos chamar de mudança.
Isso.

Novo endereço.

Aqui: http://beckempalavras.wordpress.com/

Le Mort

2008-08-23T22:55:00.000-03:00

Toda morte é um recomeço. Menos para o morto. Não no plano em questão. Alguns sorriem, aliviados. Muitas vezes, o próprio morto tem o sorriso estampando, ali, no caixão. Outros tantos, choram. Ainda assim, quem sabe?, as vezes o recomeço é para melhor. Soltam-se amarras e o caralho a 4.
Ressureição?
Vai saber...
Enfim, recomecem daí.

Paralelamente

2008-07-25T21:37:00.002-03:00

Passou-se um mês além de um ano, já. Atrasado, um pouco por falta de tempo, outro por falta de inspiração e muito tanto pela falta de palavras que o disco causou em mim, sei que devo a alguém – se é que há alguém, e se não não o sei – um comentário sobre o mais recente álbum do Ludov, Disco Paralelo.

Aproveito as horas perdidas numa rodoviária, então...

O que dizer quando uma de suas banda preferida se propõe a lançar um disco cuja audição se encaixa em você tal qual uma peça de um lego, é que o que não consigo encontrar.
Posso começar me derramando em elogios aos nome do disco, que, ao meu ver, se encaixa perfeitamente àquilo que a banda fez no novo trabalho, se comparado aos anteriores, fazendo parecer realmente um projeto paralelo da banda.
Mas, apesar de o nome do disco poder ser usado para traduzir tudo o mais de perfeito que a banda fez para o Disco Paralelo, não encerra-se aí o tudo que o disco representa.
Gravado no Rio de Janeiro, ao lado do apartamento onde eu morava, as vezes tenho a sensação que, mesmo à distância, a banda captou um pouco das minhas energias e as traduziram em músicas. Letras sobre distâncias, reviravoltas, voltas por cima, mudanças geográficas e internas, músicas com toques minimalistas, com melodias brilhantemente lindas, que nos pincelam uma leve melancolia... Ah, a melancolia. A mesma de uma abelha de maio. Quase que deixada de lado junto com a língua inglesa.
Há tempos que eu julgava o Ludov uma excelente banda, que perdia para o Maybees não pelo uso da língua pátria – pelo contrário – e sim pelo sentimento de uma melancolia cuidadosamente construída, não-natural (nem artificial) utilizado desde então.
Isso, até o Disco Paralelo.

De forma impecável, Mauro, Habacuque, e Vanessa superaram, finalmente, a si mesmos e se somaram perfeitamente com Chapolin.
Maybees ficou para trás. Todo o passado ficou para trás.
Incomparável.
Histórico.

Um dos poucos excelentes discos de 2007.

Lótus

2008-04-28T15:25:00.001-03:00

Ela tem, em seu ombro esquerdo, uma flor de lótus estilizada, em preto e sombras sobre sua branca pele. Na regata branca, uma estampa alaranjada pousa à direita, já perto da cintura. Em seu pé, um velho All Star verde, surrado, sobre uma meia roxa. Carrega consigo seu contra baixo com o qual participa de uma orquestra qualquer. Está ali não só como fã da banda que se apresentará logo mais; vai tocar, no show, em uma ou duas músicas. Enquanto espera pelo início, toma sua sexta garrafinha de cerveja, entre novos amigos e ex-desconhecidos. Com movimentos suaves, participa da animada rodada de truco. Distribui e esbanja descontração. Nos olhos, grandes porém ligeiramente longilíneos, brilha o sorriso dos lábios. Isso somado a sua delicada feição e ao seu corpo bem torneado pela capoeira, a força a dispensar os cinco ou seis bem aventurados que tentaram um contato mais íntimo.
De longe, ao balcão do bar, brindo-lhe com meu cowboy. Recebo um aceno adocicado como retribuição. Aponto-lhe a porta, por onde está entrando sua grande paixão, cujo nome desconheço. Alguns poucos quilos acima do peso, é ainda mais bonita que Fernanda. É barbaramente linda e graciosa.
Torço por elas, para se acertem, que dêem certo. Será, de longe, o mais lindo casal da diversificada noite paulistana.

Juno

2008-03-25T11:41:00.010-03:00

Mark: Ouviu isso?
Junebug McGuff: O quê?
Mark, aumentando o volume do aparelho de som: Essa é minha musica favorita. É o Sonic Youth cantando Superstar dos Carpenters.
Junebug McGuff: Sim, claro. Conheço os Carpenters. Uma garota na bateria e um cara estranho... Tipo White Stripes.
Mark: Você nunca ouviu os Carpenters assim. Apenas ouça.

_____________________________________________________

Para quem foi adolescente. Para quem gosta muito de música. Para quem gosta de rock independente.
Para quem gosta de diversão fácil e simples.
Não precisa ser no cinema. Não necessariamente. Pode-se esperar sair em vídeo. E, com diálogos como o acima? Imperdível.

Claro que já baixei a deliciosa trilha sonora. Você não?
Tsc, tsc, tsc.
Tente aqui.

Mais uma

2008-03-20T11:28:00.003-03:00

A solidão e esse sentimento de angústia, que ela carrega dentro dela, nada mais são senão uma forma de carência. E a carência sempre é nada senão uma clara indicação de que se foi mimada em algum quando. Por isso, sai às ruas, pelos bares ou por qualquer outro lugar procurando alguma cerveja mais gelada que seu coração. Difícil. Então volta para solidão angustiante de sua velha kitnet e conecta-se a todos os programas de bate-papo instantâneo que conhece. O dia nasce e ela continua lá, com todos e sem ninguém. Olhos ardem, vista embaça, o corpo está cansado, mas ela não consegue dormir. São essas coisas em sua cabeça. Perto do meio da manhã, o telefone toca. Ela não se mexe. A secretária grava o recado da Carol, que nunca será ouvido.

Não sente fome. E mata sua sede com as latinhas de cerveja quente que estão ao lado do computador. Não quer morrer, nem tem nenhum sentimento suicida. Gosta da vida, gosta de viver. Pena que ela não a tenha, pena eu não o faça.

A verdadeira beleza

2008-03-13T14:46:00.006-03:00

Sou veemente contra este padrão de beleza estereotipado e fútil que circula mundo afora. E se a beleza que mais chama a atenção de alguém é a externa, como ela pode ter variações tão agudas? Se num momento Juliana Paes é a delicia da vez, no outro ela tem muitas curvas; mas se ela emagreceu para ceder a alguns, então está magra demais, doente, ou algo que o valha.
A verdade é que nossa insegurança é tão grande, trazendo a tona uma inveja tão bem camuflada, que nos faz ter a sensação que achar alguém belo é diminuir-se por não se encaixar no padrão de beleza daquela certa pessoa.
Não é uma boca torta que tira a beleza. Na verdade tal boca contraria, até, essa definição, uma vez que o cerne da beleza esteja justamente na boca torta, que faz realçar outras belezas mais latentes e pasteurizadas.

Pois vejam isso:

Ela é russa, mas mora nos Estados Unidos desde os oito anos de idade. Bela ou feia, não importa. É quando esta pianista abre a boca, que sua maior beleza surge e transforma em belo tudo mais em volta dela; até aquilo que, por ventura, a pasteurização do embelezamento viesse a criticar.

Регина Спектор (Regina Spektor) me fez parar o carro numa movimentada avenida, já perto de casa, só para que eu a pudesse ouvir até o final dizendo, pelo rádio, “I hear in my mind all these voices, I hear in my mind all these words, I hear in my mind all this music and it breaks my heart”.

Ouça e veja o vídeo de Fidelity e entenda.

Depois vá atrás de On The Radio.
Хорошо! (lê-se Rraraxó = "muito bom", em russo).

Obs.1: Conhecem aquela música Post Modern Girls, do Strokes, não? Adivinhem de quem aquela voz doce...
Obs.2: Traduções do/pro russo, pronuncia e alfabeto by Ela.

Ponte aérea cultural

2008-02-21T18:47:00.004-03:00

Viver na ponte aérea Rio - São Paulo, de coqueluche, não tem nada. Ambas, há muito, já perderam o glamour de antes. A da garoa ganhou trânsitos homéricos e chuvas torrenciais que a alagam por completo. A maravilhosa, de orgulho, parou para se admirar e quando abriu os olhos já estava tomada pelo tráfico, pela violência e pela injustiça social mais aguda. Para completar, ultimamente, foi a ponte aérea em si que se desgastou. Os vôos, de cinqüenta minutos, passaram a ser de três, quatro horas, sendo quase todo esse tempo gasto no saguão de embarque.
Mas como tudo o que está ruim sempre tende a piorar, para mim a ponte aérea traz outro incômodo: a confusão cultural (agravada pela idade).
Se metade de meus livros, CDs e DVDs está em cada ponta da ponte, nunca sei qual ou o que está onde e quase sempre me pego querendo assistir aquele DVD ou querendo reler aquele livro que está na outra cidade (que só descubro estar na outra cidade depois de procurar muito). Um absurdo. Se resolvo pegar um CD e mudá-lo de cidade para ouvir enquanto estou nela, quando volto para a outra cidade bate-me a desilusão de não mais poder ouvi-lo. Desesperador.
Pois agora ganhei um novo problema. Tenho um endereço de e-mail que uso apenas para cadastrar em sites de lugares para ir, eventos culturais para se fazer, informativos para se receber. Até aí, inteligente de minha parte, pois recebo muitos desses e-mails e ter um endereço só para eles me auxilia na administração do mesmo. A merda é que já não sei mais se o evento cultural é em São Paulo ou no Rio, e quando sei, vejo que a cidade em que não estou sempre tem um algo para ir que é mais interessante. Agora mesmo, estou em São Paulo e acabo de ver os e-mails das baladas desse final de semana em ambas as cidades. Promete. Logo de cara, uma me chama a atenção: nesse final de semana tem Cachaça Cine Clube com Jards Macalé. Imperdível!! Fui seco no e-mail para ver a data exatamente e... Esqueci, é no Cine Odeon, no Rio. Bosta!
Pelo menos São Paulo também promete. Tem Ludov na Outs, Anjo dos Becos no Inferno e Mallu Magalhães, ela mesma, no Studio SP. Bonito, lindo. Mas como a piscina do vizinho está sempre com uma morena mais gostosa...

Almoço

2008-02-18T15:49:00.003-03:00

Ah, o arroz da minha avó...
Tem mais que gosto de infância, mais que gosto de arroz bem feito, mais que gosto de arroz do interior, arroz caipira.
Nenhum é tão bom. Dá até para comer de colher, como o fiz com praticamente todo arroz que acabara de me servir.

O espelho

2008-02-15T17:24:00.000-02:00

Eles se conhecerem há trinta anos, no limiar da idade madura de cada um. Não descrentes do amor, mas descrentes de qualquer tipo de relacionamento possível, nem mesmo amizades. E não era amargura, ressentimento ou qualquer algo que os fizessem pensar assim. Era apenas os anos vividos, o ápice atingido ali, perto do limiar da idade.
Ele vinha de um relacionamento mergulhado em amor. Ela vinha de um relacionamento resfriado pelo tempo e pelo ressentimento. Não enjoaram de seus antigos parceiros, apenas perceberam quão egoísta o ser humano realmente é, ao fundo, a ponto de necessitar mais tempo consigo que com outrem, a ponto de procurar sempre alguém tão como si mesmo. E foram, cada qual a seu tempo, a se modo, viver consigo e com todos.
Mas, num descuido do destino, conheceram-se.
Descobriram o quanto do outro havia em si. Muito mais, até, que de si no outro, fato que explodiu num tesão sem igual. E, apesar da determinação de não mais namorarem, fuderam-se um ao outro como nunca haviam feito antes com ninguém. Eram noites e dias seguidos trancados num quarto de hotel, com alimentação precária, não se importando para a vida lá fora, para emprego, para amigos, nada. Mas estavam resolutos em não entrarem em relacionamento algum.
...
Casaram-se.
...
Hoje, no supermercado, quando ele entrou por um corredor e deu de cara com ela, trinta anos depois de tudo aquilo, ambos paralisaram. Sentiram o frio na espinha, o rubor facial, o medo inseguro adolescente, o gélido suor, a falta de palavras. Ficaram ali, parados, encarando-se por alguns poucos eternos segundos. Cumprimentaram-se num misto de cordialidade, desespero, intimidade. Ele carregava uma cesta com poucas coisas, ela um carrinho carregado e uma criança a tira-colo. “Meu neto”, disse ela. Ele assentiu com a cabeça. “Bom lhe reencontrar depois de... faz o quê?”, perguntou ele, apesar de muito bem saber. “Trinta anos”. Ele não segurou uma lágrima. Despediram-se silenciosamente.
Ela segurou a ininterrupta dor latejante durante a fila do caixa e voltou para casa, com seu neto. Ele não finalizou as compras e foi direto para um boteco encher a cara.

Um meio parágrafo

2008-01-28T22:49:00.000-02:00

Ela sai da cidade no final de semana apenas para encontrar com um ex-amante dos tempos de faculdade e transar até ficar latejando, aproveitando que o namorado está de plantão. Mas, claro, disse ao namorado que vai visitar a avó, que por acaso mora na mesma cidade. Ele acredita, nem se preocupa e no final de domingo vai buscá-la na rodoviária. O reencontro é cheio de amor e ela abocanha seu pau no carro, no caminho para casa, com uma volúpia sem igual e o faz gozar de forma alucinada. Sim, engole tudo, claro. Ele, obviamente, fica louco de amor, sem desconfiar que ela apenas o fez para não precisar meter com ele à noite, já que está ardendo tudo lá em baixo. Ele não desconfia, nem nunca desconfiará. Até se deu bem, afinal não recebe um boquete daqueles com a freqüência que gostaria. E ela, ciumenta e possessiva que só ela, nem pode imaginar que, na verdade, ele não estava de plantão e sim que queria aproveitar o sábado para reencontrar com Marizete, velha dadeira amiga dele, gostosa e fogosa como o quê.

Nada

2008-01-17T12:15:00.000-02:00

Não. Não há nada de novo aqui. Tão pouco algo de interessante. E nem desculpas pedirei, pois realmente nada mais resta a ser dito ou lido. Tudo apenas há daqui pra fora, a partir da sua direita (olha lá).

É o fim? Não. Menos ainda posso chamar de um recomeço. É apenas uma admissão de incapacidade, de falha, de falta, do nada, do nada senão a futilidade* plena a ser dito, lido, visto, contado, divulgado...

(*) e de futilidades a blogsfera transborda.

Liturgia letárgica, letargia litúrgica

2007-12-02T15:43:00.000-02:00

As palavras de um padre numa missa nonsense, os olhos embaçados, o corpo todo dormente...
A dor não mente: algumas perdas nunca farão parte de jogo algum. São eternas.

deusas, a de Bukowski e a minha

2007-11-29T12:02:00.000-02:00

Charles Bukowski era um maldito. Viveu rodeado pela miséria, por putas, por álcool, cigarro e outras drogas. Formado em jornalismo, completa assim seu circulo miserável. Por isso mesmo, tinha tudo para ser o que foi: o melhor poeta da América, segundo Sartre.

É dele o poema abaixo, com algumas pequenas e mínimas adaptações feitas por mim (adaptações iniciadas pelo título, do original "a deusa de um metro e oitenta")

a deusa negra de um metro e sessenta

sou grande
suponho que é por isso que minhas mulheres sempre parecem pequenas
mas essa deusa negra de um metro e sessenta
que negocia processos
com arte
e que voa do Rio
para me ver
e eu vôo ao Rio
para vê-la –
bem, há nela o suficiente para
ser agarrado
e eu me agarro todo
nela,
puxo-lhe a cabeça para trás pelos cabelos,
sou macho de verdade,
chupo-lhe o lábio superior
sua xoxota
sua alma
monto sobre ela e lhe digo,
“vou lançar suco quente e branco
dentro de você. não voei desde
São Paulo para jogar
xadrez”.

depois nos deitamos enlaçados como vinhas humanas
meu braço esquerdo debaixo de seu travesseiro
meu braço direito sobre o lado de seu corpo
aferro-me às suas mãos,
e meu peito
barriga
bolas
pau
enroscam-se nela
e através de nós
no escuro
passam raios
para lá e pra cá
para lá e pra cá
até que eu desfaleça
e nós durmamos.

ela é selvagem
mas dócil
minha deusa negra de um metro e sessenta
faz-me rir
a risada do mutilado
que ainda precisa de
amor,
e seus olhos abençoados
fluem para o fundo de sua cabeça
como nascentes na montanha
ao longe
nascentes
frescas e boas.

ela me resguardou
de tudo o que não está
aqui.

A volta

2007-10-23T12:27:00.001-02:00

de: Fragmentos

No ônibus fio condutor, ligação direta até o espaço aéreo controlado, mãos trêmulas montam cuidadosamente um grande quebra-cabeças, inicial, criado pela mais virgem-loba entre todas. Pela janela, o canto da menina percebe o amarelo correr em linha reta sob cinzento azul celeste. Preparando-se para partir desta que ainda possui um fio, perdido, de maravilha. Negra, porém, é o maravilhoso fio, desta feita, que vai ficando para trás. Ficando. À caminho da mátria garoa ácida, sentindo o debater das asas de borboletas previamente engolidas, corre contra os mais invencíveis adversários, temporal e atemporal. Volta e ida são um só, de mesmo gosto.

Afunda-se em letras quase desordenadas, este quebra-cabeças único. Mas, ocre, a cabeça não larga. Memórias, pensamentos. São saudades. E saudades, com suas mãos grosseiramente fortes e pesadas, cruelmente lhe esmaga, paulatinamente, coração e pulmão. A morte é certa, iminente. E ao chegar, como esperado, não lhe tira a vida.

Bodas

2007-10-18T17:23:00.000-02:00

Trabalho, lê-rê, trabalho. Chefe de c... bom, bem. Sabem como é. De relatividade o tempo está cheio. Senão, cadê ele que nunca mais vi? Tempo...

A solução era sair para maltratar o fígado, procurar dor de cabeça para manhã seguinte. Esquecer contas, equações, lógicas ou problemas. Amigos? Todos. Ali naquele dos melhores botecos da cidade. Afinal, todos no mesmo barco voador franco-carioca, Titanic dos pobres. Por isso “garçom, desce uma garrafa gelada para cada dois nessa mesa.”
Porque frutas não foram feitas apenas para serem comidas. Ainda mais aquela, tipicamente tropical, grande, verde, com cheiro forte. Sempre cabe bem um pé. Então...

“Mais uma.”
“Outra.”
“Caipirinha?”
“Batida disso, daquilo, vodka, amarelinha, da boa?”
...
"Garrrrçooon, traix maaaaais aquele troooooço...”
Agora sim. Ébrios, todos. Tolos. Até demais. Ébrios.
Fulano cai pra cá, cicrano cai para lá... A grande mesa com quase trinta virou uma sucessão de pequenos grupos... bêbados!
“Preciso dar uma volta!!!”
“Ah, sim. Preciso.”
“Não, você...”
Volta e meia vamos dar...
“Minhas costas...”
“Massagem?”
“Mas como?”
“Assim mesmo”
Nada como as ruas da Vila na alta madrugada.
“Ai, ‘péra.”
“Hei. Pára.”
“O quê?”
“Como?”

“Só preciso de um'ajuda para embalar minha mudança.”
“Só preciso de um café.”

E no voar das horas, os dias. Dois meses, três. Alguns anos...
As tardes nas praças, nos bancos, nos pontos. Sempre presentes. Sempre ausentes.

E hoje, nesse madrugada que passou, é sempre bom vê-La outra vez, sempre. Está fazendo uns anos... Quatro. Que passou. E eu serei sempre um pierrô. Aquele mesmo que A abraçou e A beijou... à força. Eu quero matar a saudades (maldita distância), não me leve a mal a vontade eterna de beijar-Te já, agora. E se é sempre agora... Afinal, se não é carnaval, hoje deveria ser.

Um sem título...

2007-09-19T12:10:00.000-03:00

Do balcão, eu a vi entrar. O que ela fazia num lugar como aquele? Seria uma ilusão causada pelo excesso de cerveja e de rabo de galo? Olhei a minha volta. Sim, eu estava no boteco do Alfonso, um boteco dos mais sujos e podres que há. Os mesmos poucos bêbados de sempre continuavam lá e todos pareciam olhar em direção a porta, o que me fazia crer que ou estavam tendo a mesma visão alucinógena que eu, ou ela realmente estava ali.
Quando sua boca se abriu e sua doce voz perguntou, com um sorriso, para o Alfonso se estava tudo bem e ele, do outro lado do balcão, garrafa de cerveja em mãos prestes a me servir, sorrisão largo, respondeu com um oi meu amor, eu senti minha jovem coronária querendo entregar os pontos.
Pela qüingentésima vez, medi-na à distância. Dessa vez, porém, com mais propriedade. Calculei altura, tirei sua roupa, apalpei sua carne dura e fresca. Chutei uns vinte anos. Imaginei-a em seu esforço diário na academia, suada, molhada, bochechas rubras. Senti sua língua macia e revigorante percorrendo-me a boca, o doce cheiro do ocre vaginal, sua voz em meu ouvido chamando-me para o abate. Pude senti-la quente. Senti-la minha.
Gozamos juntos, gritos que horrorizaram quatro quarterões.
De volta ao balcão, puxei um cigarro do bolso, acendi. De olhos fechados, traguei forte, traguei profundamente. Senti a nicotina e o tabaco entrar em cada veia de meu corpo.
- Beto. Beto! Essa é a Julinha, minha filha. Chegou ontem do interior.

Da série tostines

2007-09-18T23:58:00.000-03:00

Uma reprise:

"Toda poesia tem um quê de tristeza ou toda tristeza tem um algo poético?"

Relaxe, vai...

2007-09-14T12:39:00.001-03:00

... ou relaxa e vai.

by Aline OS

Homenagem póstuma

2007-09-14T12:14:00.000-03:00

Luiz Inácio era um sujeito aprazível. Mezzo inculto, de educação pouco talhada, sempre teve a seu favor um forte carisma, uma grande capacidade discursiva, o que lhe tangia, conseqüentemente, uma invejável retórica, e, por que não, uma diferenciada inteligência.
Lutava contras as elites oligárquicas, pela massa, com o povo.
Sujeito simples, sempre, porém.
Sabidamente, inscreveu na pedra filosofal da política do Bostlândia, país no qual nasceu, viveu e fez nome, a inegável e imutável afirmação de que o poder legislativo local era formado apenas por picaretas (à época enumerou mais de 300) com chapéu de doutor.
Oposicionista incansável, era de uma utilidade pública primordial, ainda que longe de unanimismo e de unanimidade.
Faleceu nos idos da década de ’90 afundado num sonho de grandeza excessiva e numa não rara crise de “egoite”

Hoje, se ainda vivo fosse, certamente contribuiria, com sua eterna forma torta, para fazer-nos lembrar que a morte das casas legislativas nacionais e, de uma certa forma, da política local em geral, não só não é de se espantar, como vinha sendo anunciada há anos, e somente as mulas (lê-se toda a população, o que inclui eu e você) não queriam admitir, fingiam não ver.
Se antes eram todos picaretas, porém com seus respectivos chapéus de doutorado, hoje temos populares, transeuntes, como cantores brega, ex-esportistas, costureiros bregas metidos a estilista, corruptos e corruptores assumidos, etc.
Luiz Inácio faria as Casas se incomodarem muito mais do que as reportagens de jornal o fazem.

Sua morte foi, portanto, a grande responsável pelo o que vivemos hoje.
Fica aqui minha homenagem ao falecido.

Afogados...

2007-09-12T18:02:00.000-03:00

- E aí, aonde você vai?
- Tomar uma breja.
- Agora?
- É. Para esquecer...
- A aula começa em meia hora.
- E?
- Como assim “e”? Não é você que é cheio de moral para dar, não falta, futuro do país nas nossas mãos, etc?
- Moral de cu é rola. O país você não muda. Não mais. Nunca. Nem você nem uma legião de famintos. Nada muda essa merda. Então vá encher o saco de outro.
- Tá mal-humorado, é?
- Não. Tô apenas doido para tomar uma breja e você aqui, empatando na minha.
- Desculpe preocupar-me com você.
- Desculpado. Agora com licença, porque se eu quiser me prejudicar, o único prejudicado serei eu e as pessoas que querem passar o resto da vida ao meu lado. O país não depende de mim, nem de você, nem de ninguém. Aliás, se não tivesse tão pouca idade, desvirtuara você agorinha mesmo para uma cerva.
- Que boteco que você vai?
- Do Antunes, claro.
- Tô dentro.
- Não. Você tem que assistir aula, tem um compromisso com seu futuro e...
- Opa! Peraí! Futuro de quem? Meu? Então não enche o saco porque moral de cu é rola. Além do mais, também preciso esquecer.
- Boa.
- Vambora.

Senhor(es) Ca(va)lheiros...

2007-09-12T10:51:00.000-03:00

Cético, toda sua atenção hoje estará voltada à sua canhota orelha, onde ele afixará seu pequeno radinho AM, a pilha. O medo lhe bambeia as pernas, assalta-lhe o ar. Até o fim do dia saberá se luto negro surgirá pela última pá de cal tristemente jogada sobre aquilo que um dia chamava de esperança.

Curioso, porém, é que, se negativa sepulcro derradeiro representa, afirmativa não servirá para retirar sequer uma pá de terra de sobre túmulo algum. E se esperança continuará a sete palmos, ainda assim, hoje pode ser, emblematicamente, o dia mais significativo para quem, por motivos irracionais, ama esta mátria terra.

A esperar, a esperar...

Ressurreição?

2007-09-06T13:42:00.000-03:00

Há alguns anos, fui a Lua. Como todos presumem ser a Lua uma esfera inabitada, revelo, perplexo: de desabitação o inferno está cheio. O trânsito local é caótico. Fluxo ininterrupto de um populacho esquálido vindo não sei se por qualquer programa secreto do governo estadunidense, ou se lá esquecidos por um extinto programa da extinta soviestikaia.
Máscaras não se usam por lá. O oxigênio é raro e o efeito devastador: morre-se vivo em poucos segundos. E morto vivo é aquilo. Nada há em lugar nenhum para ninguém fazer/ ser.
Durante os quase sete anos de residência lunar, esqueci que Terra abaixo há.
Pois ao retornar, minha readaptação foi quão mais demorada, morosa e paulatina que o previsto, pois deixei cor por lá.

Bárbaro é, tantos meses passados, renascer, mesmo que puxado por anjo cético e sádico, que descobriu na dor a ressurreição. Mas se bárbara é a dor, tal bárbara é a vista de sentir o corre-corre sangüíneo que me pergunto: se eu posso ressuscitar, por que isto aqui deve permanecer putrefazendo assim?

Vamos tocar o barco, pois.

Massante

2007-04-16T12:53:00.000-03:00

É, eu sei. Você não vem aqui para ler sobre política. Mas as coisas pululam em minha frente de tal forma, que é impossível fugir do tema.

Afinal, o que você espera que eu faça/ pense ao ler “crítica a carga tributária é choradeira, diz FHC” (fonte: Terra Magazine)? Que eu ignore? Que eu finja que isso não é nada? Ou que eu concorde?
Aos mais, digamos, interessados em vidas alheias, um amigo meu disse que o ganhador da última edição do Big Brother levou para casa “apenas” R$ 725 mil. O resto, a bagatela de R$ 275 mil, ou, absurdos 27,5% do valor ganho, ficou com o governo, através da absurda, obscena carga tributária que pagamos.
E pagamos para que?
Para que o governo possa pagar propina aos deputados, senadores, donos de empresas, para que assim eles façam o que bem entender com nosso país? Ou pagamos para que haja um investimento descente em educação, saúde, etc? Veja o caso da CPMF. É o imposto sobre o imposto (ou você ainda não percebeu que além de pagar impostos altos por tudo que você compra, você ainda paga um imposto extra apenas para usar o dinheiro que havia lhe sobrado depois do governo já ter beliscado aquela fatia generosa?), mas a saúde...

Aí eu lanço uma campanha para que nossos governantes tenham bacharelado (no mínimo) em alguma matéria relacionada ao seu cargo, e vem esse FILHO DA PUTA do ex-Presidente falar que a crítica a carga tributária é choradeira? Claro, ele já viveu isso, já esteve no poder e sabe como é importante o governo ter dinheiro suficiente para propinas (ou vocês se esqueceram como a lei que permite a reeleição presidencial passou pelo congresso?). Nosso dinheiro.

FHC deveria ser preso.
Na mesma cela de seu ex-amigo na luta pelas diretas, o Lula.
Farinha do mesmo saco.

Viva Manuela D’Ávila. A luz no fundo desse túnel nojento.

Burro

2007-04-14T00:25:00.000-03:00

O governador de São Paulo, José Serra, errou uma conta de matemática nesta sexta-feira ao defender o ensino de tabuada nas escolas públicas. Durante visita ao hospital infantil Darcy Vargas, na zona sul, ele "Digamos que custe R$ 0,35 o tomate. Aí você tem oito tomates, dá R$ 2". Percebendo o erro, o governador consertou a multiplicação em seguida: "quanto eu disse que era o tomate? Dá 280, 240, R$ 2,80".
Fonte: http://noticias.terra.com.br/brasil/interna/0,,OI1548176-EI7896,00.html

O Burro, assim mesmo, na maiúscula, não é o governador. O Burro, somos nós, que insistimos não só em colocar PSDB ou PT lá em cima, mas vamos além. Colocamos sempre os mesmos. Os mesmos que provam, dia ante dia, por A + B, que são incompetentes, inclusive moralmente, de adiministrar essa nave.
Repito, e insisto: o sujeito é formado em (~~medicina~~) engenharia e em (~~medicina~~) engenharia não há uma, ou melhor, não há meia aula de nenhuma materia relacionada a Humanas, só Biológicas. Sociologia, adnimistração, filosofia, política... Nada. O sujeito não estoudou nada. Mas é governor, eleito, reeleito, trieleito. Burro? Não, ele, definitivamente, não.

É por essas e outras que defenderei, cada vez com maior intensidade, seguinte tese:
- Se para se eleger a uma vaga de programador você deve ser formado na área;
- Se para conseguir entrar num jornal você deve ser formado em jornalismo;
- Se o médico só consegue medicar, praticar a medicina, com a formação específica;
Fica a pergunta: por que médico, costureiro, capitão e outros podem concorrer a cargos públicos elegíveis para administrar as naves por aqui?
Não seria o óbvio, o lógico, o sensato e o correto que houvesse uma lei, constituinte, que ordenasse "para concorrer a cargos públicos elegíveis, em qualquer nível, o sujeito, além de brasileiro, afiliado a um partido, etc, etc, deve ser bacharel em administração, sociologia, filosofia ou política", sendo esse último um novo curso que deve ser criado.

Particpe dessa campanha você também. Divulgue.

Atualização (16/04/07):
Graças a Dani, corrigi meu erro. Realmente, formado em medicina é o outro. Esse é formado em engenharia. Alías, esse é engenheiro, o outro é médico, tal é torneiro mecânico...
Complicado.

Ventilador de teto

2007-04-10T13:55:00.000-03:00

Outro dia, deite-me na cama, completamente bêbado, e fiquei observando o ventilador de teto a girar (antes só o ventilador do que o quarto todo). Quando a Julinha entrou no quatro, viu-me de olhos arregalados, fixos para cima, perguntou desleixadamente:
- Tudo bem aí?
Respondi qualquer coisa que na minha cabeça deveria soar como um “tudo ótimo”, mas não sei ao certo o que saiu.
- Tá fazendo o quê? – com meio sorriso na boca e nas palavras.
- Nada, tô vendo o ventilador girar...
- Que ventilador?
- O de teto, oras bolas...
Então ela começou a rir, rir muito, e veio com um papinho de que não temos ventilador no teto, que eu estava completamente bêbado, para eu não vomitar na cama, que ela não sabia que álcool era alucinógeno. Foi falando e saindo do quarto. Nem tive tempo de retrucar que ela só podia estar louca, afinal, sempre tivemos um ventilador no teto do nosso quarto.
Voltou com uma garrafa de um frizante qualquer em mãos. Sem taças, bebia no gargalo.
- Julinha, meu amor, desde quando não temos ventilador no teto?
- Desde sempre.
- Você só pode estar louca...
Resmunguei, virei e dormi.

Dia seguinte, acordei tarde. Olhei para o teto, sem ventilador. Em seu lugar, uma luminária nova, bonita e que eu nunca tinha visto antes.

Sei não, mas a Julia as vezes me assusta.

Chocolate nos dedos

2007-04-08T23:28:00.000-03:00

Há uns 28 séculos atrás, quando eu ainda era uma pequena criança, lembro que ia com meus pais ao supermercado, às compras, mas não lembro de absolutamente nada que se passava dentro, durante as compras. Menos ainda eu me lembro do que ocorria no caminho, fosse na ida, fosse na volta. Mas de uma coisa eu bem me lembro. Era o momento da chegada em casa, quando eu, ansioso em ajudar meus pais a desempacotar as compras, vinha ao cúmulo de rasgar alguns sacos (época em que só existiam nos mercados sacos de papel...). Claro que tudo na vida tem um motivo e eu nunca me esquecerei o que me imbuia a tal ato...
Não durou até os anos 90.

Bom, não sou católico, não sou judeu, não sou evangélico, ou isso, ou aquilo. Sou... foda-se, né? Não importa o que sou, o que deixo de ser. Importa que esses três últimos dias nada mais foram para mim senão um feriado. E, claro, uma ótima oportunidade de comer e beber bem (beber beeeeeeem), além dos chocolates mil que se ganha.

Tudo começou semana retrasada folheando uma revista que se julga mais interessante que realmente o é. Foi em uma das primeiras páginas que vi uma propaganda que mexeu comigo e me fez reviver o sentimento descrito no primeiro parágrafo.
Gritei:
- PUTA QUE O PARIU! OLHEM O QUE VOLTOU!

Fiquei hipnotizado.

Claro que não esperei até esse (mal)dito feriado chegar para voltar a sentir o sabor de quem acabará de voltar do supermercado com os pais.
Ah, foda-se: bendito feriado.

Sensações musicais

2007-04-05T10:43:00.000-03:00

Engraçado esse negócio que acontece com a música e ela. Ela, não sei bem como, não as ouve música. Ela sente. Ela me diz que a música parece que lhe entra pelos poros, pelo nariz, vai ao sangue, atinge pulmões, aperta ou afrouxa o coração.
Foi por isso que ela ouve desde Trio Virgulino até, deixe me ver... Metallica.
Eu acho isso engraçadíssimo, curioso. Principalmente pelo fato de que eu não ouço nada cantado em inglês. Não é preconceito, é mania. Eu não entendo o que esses gringos cantam, então prefiro não ouvir, sabe? Ouço MPB, forró, baião, essas coisas.
Mas ela não. Além de ouvir MPB, essas coisas, ela ouve Metallica. Ouve outras coisas também, que para mim nem música são, aliás. Influencia do pai. Incrível como o pai dela era. Só ouvia essas porcarias de rock pesado. Adorava aquele tal de Kiss. Um horror.
Mas, enfim, eu falava dela, porque ela sente a música, vai além de simplesmente ouvir. Sente. Quantas e quantas vezes eu já não a peguei chorando, só por causa da música que estava tocando, eu já nem sei. Parece que a música, talvez mais do que um amor perdido, pode machucá-la. Claro que também pode animá-la, fazer o inverso com ela. Aliás, curioso como a música tem o poder de fazê-la mudar de humor. Ela pode ir da tristeza, do desânimo, para um ânimo sem fim. Como pode fazer o inverso, pode machucá-la. E isso que me atormenta um pouco. Eu vivo falando para ela:
- Filha, porque você ouve esse disco, se você sempre chora com ele?
Mas ela diz que eu não entendo, que eu isso, que eu aquilo.
- Mãe, sabe que o simples fato de você não entender isso me deixa aliviada?
Não entendo mesmo. E não concordo. Mas ela gosta, faz bem para ela. Vai saber.

...

Demorei dois anos para aceitar, entender e/ ou gostar do mais recente CD do Zeca, Baladas do asfalto... Tudo porque a característica que mais gosto nas músicas do Zeca são a diversidade, e a riqueza sonora e cultural (musicalmente falando), coisas completamente inexistentes no Baladas do Asfalto..., algo que sempre julguei como preguiça, desleixo ou qualquer coisa que o valha. O CD não me descia. Eu não tinha paciência para ouvi-lo ou para sequer tentar fazê-lo.
Essa semana, curiosamente, do nada, devido a algumas pessoas, tive que ouvir o CD. Eis que, de repente, ouço um click em algum lugar perdido no tempo e no espaço e o CD fez todo o sentido para mim. Musicalmente ele continua igual, faltando algo em relação aos trabalhos anteriores do Zeca. Porém eu entendi o disco. E isso fez toda a diferença.
A falta da diversidade e da riqueza cultural sonora não é preguiça, desleixo, nem nada que o valha. É a angústia. O CD, aliás, é a angústia em si só. Não faz sentido se posto com outras obras do Zeca, senão Líricas, mas isso não lhe tira qualidade. Pelo contrário, tem valor.

O problema é o pré-conceito.
Sempre que ouvimos algo de qualquer artista que conhecemos, antes da música começar, armamo-nos com todos os conceitos que temos do artista.
Ideal seria despirmo-nos de nossas ideologias musicais, dos conceitos por nós pré-estabelecidos. Só assim, quando o fiz, consegui achar o valor do Baladas do asfalto...

Ferrugens?

2007-04-02T17:44:00.000-03:00

O negocio funciona mais ou menos assim: eu tento escrever algo para alguém tentar ler e... Nada. Não sai, não adianta.
Mas eu quero. Quero conseguir novamente e conseguirei. Sei que sim.
Porém, enquanto isso...

Esse é velho, de fevereiro do ano passado, mas não publiquei aqui, acho eu. E se não o fiz, até sei o motivo: está uma merda. Mas se o que tem saído ultimamente e bem pior que isso, vamos com isso então.
Segure aí:

Maldita chuva

Ele saiu na varanda do apartamento e acendeu o último cigarro do maço. Era domingo, feriado, e não teria uma bosta de uma padaria por perto para que ele comprasse um novo maço. O pior, ainda era cedo, mal passava do meio dia, e ele teria que ficar o resto do domingo sem colocar um outro cigarro na boca.
Como pôde esquecer de comprar um maço na noite de ontem? Incrível! Como pôde? "Ah, sim" - lembrou. Ele não sabia que o maço estava no fim. Foi para a festa da Fernanda, naquele barzinho bacana, e seu maço acabou virando comunitário, a tal ponto que, quando quis fumar, teve que pedir um cigarro para o André, com quem estava seu maço. Mas, na hora, “foda-se”, pensou ele. Afinal estava com a galera, bebendo, se divertindo e, para melhorar, estava beijando a Ágata, com promessas de um pernoite acompanhado.
Bom, o pernoite não rolou. Ágata, putinha fresca da porra, caiu fora na última hora. “Amanhã tem feira perto de casa e tenho que acordar cedo para acompanhar minha mãe. Ela não agüenta mais fazer a feira sozinha. Desculpe”, foi a desculpa dela. E para piorar, agora isso: sem cigarros: “Que merda!”.
Foi exatamente nesse cenário que um raio qualquer caiu em algum poste sem que ele soubesse. E, mesmo com ele não sabendo, foi exatamente esse maldito raio que o deixou completamente sem luz, sem radio, sem televisão, sem computador, sem micro-ondas. Então decidiu sair, pegar o carro e ver no que dava. Pelo menos uma companhia ele teria, através do rádio.
Parou num posto, comprou cinco maços de cigarro e três cervejas geladinhas. Sentou no carro, dentro do posto, mesmo. Acendeu um cigarro e fumou como se fosse um orgasmo. O segundo cigarro, aceso na seqüência, foi acompanhado pela primeira latinha de cerveja. Foi então que o rádio começou a tocar um velho som do Iggy Pop, que o fez lembrar a adolescência, época em que namorava a mulher mais linda da turma, por quem até hoje sente certa paixão.
“Não é fácil chegar aos quarenta”, lembrou, “mas aos cinqüenta, puta merda, que foda!”.
Quando acordou, já era noite, a chuva já tinha passado e o banco do carro estava com um novo buraco de cigarro.
Voltou pra casa, com a esperança de que a luz já tivesse voltado.

Desenferrujando

2007-04-01T12:36:00.000-03:00

Tal qual uma peça de metal largada a beira do mar por anos, ao léu (não poderia haver palavra mais propícia nesse momento), que aos poucos vai sendo corroída pela ferrugem, endurece, perde seu movimento, cá estou, sentado a frente do computador por dias, na base do café, tentando escrever um texto, um textozinho qualquer, um parágrafo que seja, mas não sai nada.
Certamente porque no último ano eu era exatamente a tal “peça”, parado, ao mar, distante do mundo das letras, atrofiando minha imaginação.
Mas agora eu estou, paulatinamente, retomando minhas atividades cerebrais. Já voltei a pensar, já voltei a ler. Só estou emperrando nessa maldita tentativa de voltar a escrever...

Ótimo assunto para esse 1° de abril.

Rádio?

2006-05-29T21:39:00.000-03:00

"Ex-oficial do exército britânico, James Blunt repetiu no Brasil o sucesso alcançado com "You're Beautiful" na Inglaterra e outros países. Em abril, a canção foi a mais executada nas rádio brasileiras."
Fonte:UOL Música

Faz tempo que não ouço rádio. Muitas vezes - quase sempre, na verdade - isso me deixa desconsolado. Mas realmente não dá. E o problema passa ao larga da falta de tempo. Falta é paciência para a programação das rádio de hoje em dia. E aqui, então, no Rio, a radio rock daqui é ainda mais pasteurizada que a de S. Paulo. Difícil.
Mas hoje eu comemoro.
Imagine se eu estivesse ouvindo rádio todos os dias. Eu teria que aguentar esse merda de James Blunt desafinar nos meus ouvidos essa musiquinha tão horrível.
Olhe, essa notícia acima é boa. Para mim. Porque me fez pensar: "graças a Oxalá não tenho ouvido rádio..."

“Eu não gosto de quem eu sou”

2006-05-28T19:02:00.000-03:00

Não eu. Na verdade, se você me perguntar se eu gosto ou não de quem eu sou, diria que a resposta é um pouco mais complexa do que um simples “gosto” ou “não gosto”. Na verdade, na verdade, não é “um pouco mais complexa”, e sim muito, mas muito mais complexa que isso.
Mas ontem a gente foi tomar uma cervejinha e ele, após um “não me lembro quantas cervejas foram”, soltou essa. Não foi assim, do nada. Estava dentro do contexto da conversa e tal. Mas o fato é que ele não gosta de quem ele é.
Ele quem? Esquece! Isso é algo que não posso contar, nem vou. Menos ainda assim, em público, aqui, onde tem “tanto leitor”. (isso foi ironia minha). Em fato, aliás, nem ontem foi. Também importante dizer que “a gente” não é eu e ele. Somos nós. Eu, ele, ele, ela, ele, ele, ela, ela e ele. Oito, no total.
Mas isso pouco importa. Importa o fato que ele, que você nunca saberá quem é, não gosta de quem ele é.
A verdade, aliás, é que eu comecei o segundo parágrafo com uma das frases mais mentirosas da história dos bares. Ninguém, absolutamente ninguém, vai tomar “uma cerveja”. Isso é engodo. Ou tomam-se muitas ou poucas, mas nunca apenas uma. Nunca! Pode-se até não tomar, tomar coca-cola - no caso dos de caráter duvidoso, ou qualquer outra coisa alcoólica. Mas uma cerveja, jamais.
Pois, corrigindo, então, tomamos muitas cervejas. Tantas que o negócio começou como um happy-hour após o trabalho, por volta das dezenove horas, mas só acabou perto das três da manhã, com o bar à meia porta, esperando que nos decidíssemos se dormiríamos por ali ou se só sairíamos sob força policial.
Mas foi antes disso, antes das três da manhã, que ele disse não gostar de quem era:
- Não gosto de quem eu sou.
- É sério?
- É. No mais profundo dos meus pensamentos mais secretos, eu sei, não gosto de quem eu sou. Não gosto porque só eu conheço todos os meus pensamentos, aqueles pensamentos que temos quando estamos sozinhos, no secreto. E não gosto deles, desses meus pensamentos. Abomino, na verdade. Mas não consigo evitar. Quando menos espero, lá estou eu, tomado pelo pensamento mais sacal, chato, infeliz, infantil, subdesenvolvido. Pensamentos como esse, por exemplo, de que não gosto de quem eu sou. Quer coisa mais ridícula? Pois é. Para você ver o tamanho do problema, quando eu percebo que não gosto de meus pensamentos, percebo que não gosto de quem eu sou. Então, quando eu penso que não gosto de quem eu sou, percebo que esse é um típico pensamento dos mais ridículos e passo a gostar menos ainda de quem eu sou. É um círculo vicioso, percebe? Não tem escapatória.
- Mas e se você pensasse sobre outras coisas, coisas legais, coisas de que gosta, você não passaria a pensar que gosta de alguns pensamentos seus, o que faria você gostar um pouco mais de quem é, o que lhe faria ter pensamentos mais legais ainda e...
- Peraí! – ele interrompeu. Você consegue perceber que se eu tenho um pensamento legal, o que, confesso, eu tenho de vez em quando, para logo em seguida pensar que gosto de mim, fudeu. Porque pensar que eu gosto de mim também é um pensamento dos mais ridículos. Você entende? Na minha opinião, pensar se você gosta ou não de você, se preocupar tanto com isso, é digno de dó. E isso eu não suporto, ser digno de dó.

Depois o pessoal vem me perguntar como é possível sentar à mesa de um bar às dezenove horas e não perceber que já são três da manhã.

Novo blog

2006-05-27T13:54:00.000-03:00

É isso pessoal, novo blog!
- Onde?
Calma. Ainda não está no ar. Mas está quase pronto. Quase, apenas porque falta eu mexer em uma ou outra imagem. E, diferente do que muitos pensam, como não sou muito bom com isso (posso, para muitos, parecer bom com imagens, mas, na verdade, eu não domino nem um décimo do negócio e quando vou fazer algo mais elaborado, como agora...), estou apanhando um pouco.
Aliás, para vocês entenderem a gravidade da situação, não tenho atualizado isso aqui por isso. Porque estou trabalhando na maldita imagem.
Mas, segurem-se na cadeira.
Se tudo der certo, em uma semaninha, blog novo no ar.
Espero que gostem.

Parabéns (a mim?)

2006-05-18T09:08:00.000-03:00

A mais bela das rosas, a minha, Ela, dona do meu coração, hoje merece flores.

À ela, parabéns.
Mas os verdadeiros parabéns vão aos pais dela, que a fizeram e criaram e a mim, claro, por tê-la.

Girando a economia

2006-05-17T12:48:00.000-03:00

- Chefe, chefe! Chega aí. Gosta de música né?
- Claro - tirando o fone do ouvido
- O DVD tá cincão, só. Dá uma olhada.
- Cincão?
- Choveu, né? Olha a caixinha. Zoou tudo.
- Este Smiths: tá funcionando?
- Claro. Ó, vou testar para o senhor.

- Imagem tá perfeita, olha só.
- Beleza. Vou levar.

É. A gente procura não, não e tal, mas quando a economia informal lhe aborda no meio da rua deserta, a noite, no centro, com uma oferta dessas...
Agora, no armário de casa, entro o DVD do Cordel e o do Radiohead, acha-se isso:

Lápis borrado

2006-05-16T22:27:00.000-03:00

Ela só carrega no lápis quando saí do banho e já está com o pierccing devidamente colocado no lábio.
Costuma também retocar o lápis apenas quando volta do almoço.
Mas, foda mesmo, o que dá mais tesão, é quando ela sai do serviço para se deixar ser engolida pela noite. É quando ela sempre molha a parte posterior dos dois dedos indicadores e passa no olho, esfregando, vindo do centro para as lateras do rosto.
Aí ela vai. O lápis borrado. Um rasto preto no olho verde oliva.
E eu, na porta do prédio, vendo-na passar.

São Paulo, refém do medo

2006-05-15T23:40:00.000-03:00

É isso que acontece quando os piores três principais partidos mais perigosos (PFL, PSDB e... PCC) se juntam para governar, por oito malditos e incríveis anos seguidos, o principal Estado desse fundo de quintal imundo que chamam de Brésil.

Agora, raciocinem comigo,bando de imbecis analfabetos (conta fácil, matemática pura/burra):

Simples, não?

Dúvida maldita que permeia o ar

2006-05-15T23:08:00.000-03:00

A situação é deprimente, mas minha mente perversa não para de pensar em uma coisa...

Afinal, alguém sabe dizer?
Os ataques bárbaros da mais alta classe da bandidagem assassina foram:
- retaliação a transferência de presídio sofrida por sua cúpula;
- continuação da ação bárbara que a Gaviões da Fiel iniciou naquela feliz quinta-feira no frio Pacaembu, pela eliminação corinthiana da Libertadores da América?

Não sei por que, mas algo me diz, e tenho quase certeza, que o real motivo é o segundo.
O maior dos sinais disso é que os ataques e as rebeliões cessaram assim que o novo técnico corinthiano, Geninho, foi apresentado na Marginal sem número.

Discurso final no bar do Oswaldo

2006-05-13T20:12:00.000-03:00

Discurso proferido honrosamente por André, no bar no Oswaldo, no mais recente encontro pós-trabalho, quando Anderson cismou em pedir uma Antártica:
“Que a Bohemia é a cerveja que deixa nossa boca com o melhor gosto final, entre todas, isso é fato, desculpem-me os discordantes, indiscutível.
Agora, será que após a décima quarta garrafa, o gosto final realmente importa?
Lembro uma época de minha infância, quando refrigerante era só em garrafa de vidro retornável e cerveja em lata ou garrafinha era raro e caro, fazendo com que nossas casas tivessem caixas de garrafas, vazias ou cheias, dependendo de haver ou não algum evento próximo, quando a Antártica era realmente boa, e havia ágio para se comprar cerveja (acreditem ou não, mas havia ágil para se comprar cerveja) e a Antártica era uma das mais caras, contrariamente de hoje, onde ela é ruim e barata, e meus tios, claro, só bebiam Antártica e não suportavam qualquer outra cerveja que fosse, nem Brahma, meu pai comprou umas doze garrafas de Antártica e o resto todo de Malt 90 (lembra?). Engenhosamente, ele, antes de devolver os cascos à adega para comprar as supracitadas, retirou, cuidadosamente, os rótulos das garrafas vazias de Antártica. E antes de colocar as garrafas cheias para gelar, tirou, cuidadosamente, os rótulos das garrafas de Malt 90, substituindo pelos rótulos de Antártica. Ele então, claro, serviu primeiramente as Antárticas originais e, quando estas acabaram, passou a servir as falsas, as Malt 90, porém tomando sempre o cuidado dele mesmo, ou eu, abrirmos as garrafas para ninguém ver a tampinha.
O resultado foi o óbvio. Já ébrios, ninguém na festa reclamou do gosto da Malt 90. Placebo.
Mas o que eu dizia, na verdade, nada tem a ver com isso.
Isso foi só para responder a pergunta: será que após a décima quarta garrafa, o gosto realmente importa? Claro que não. Na verdade o gosto fica de lado bem antes disso.
Mas, venhamos e convenhamos, é muito mais digno vomitar Bohemia do que meia Bohemia e meia Antártica. Fora o orgulho e a reputação. Imaginem você, já bêbado, decide pedir Antártica, para economizar no bolso, já que o gosto você não sente mais. Eis que chega ao bar, sem mais nem menos, aquela morena divina que você azara, mas que nunca lhe dá bola. Honestamente, ela o vendo tomar Antártica, você acha que, se antes suas chances eram mínimas, agora você terá chance alguma com ela? Esquece.
Por isso mesmo que cerveja, estejamos bêbados ou sóbrios, meus amigos, nessa mesa, filha da puta algum beberá Antártica.
E tenho dito!”

Tom Hanks?

2006-05-13T18:03:00.000-03:00

Se tem algo que luto contra, luto contra os pré-conceitos que meu cérebro, pobre coitado, auto imbutiu.
São coisas besta, pequenas, inocentes até, por serem infantis, mas me incomadam.
E todos eles se referente a artes, em geral. Se não gosto de um artista qualquer, seja cantor, ator, pintor, ou o que seja que ele for, tendencio a não gostar de nenhum trabalho do qual ele tenha participado.
Então, posto isso, não é só por isso que vou assistir ao filme "O Código Da Vinci", com o "ótimo" Tom Hanks. Vou por outros 4 motivos também, bem maiores que a mediocridade com a qual ele lineia suas atuações. São eles:
- as críticas do livro foram tão boas que é impossível eu não ter a coceira;
- Andrey Tatou, que dispensa comentários;
- Jean Reno;
- Ela. Sim, ela. Ela está louca para ver o filme e pediu para eu fazer esse esforço. Pedido fácil, não?

Mas, aliás, fiquei com a pergunta agora: por que diabos Tom Hanks? Tanto ator bom por aí...

Curiosidade

2006-05-12T17:57:00.000-03:00

Curioso isso, mas o texto que postei ontem, abaixo aqui, foi escrito por mim há exatamente um ano atrás.
Veja só, eu escrevi o texto há um ano atrás e, na época, achei uma merda. Então ele ficou lá, guardado, empoeirado num canto qualquer do HD. Eis que hoje eu estava limpando os arquivos (ainda estou, na verdade), e achei esse texto, que reclassifiquei como apenas ruim. Ele evoluiu de uma merda para ruim, o que é bom. Mas não foi por isso que o postei. Foi pela conhecidencia da data. Ontem, coincidentemente, reli um texto que fazia um ano. E, como presente, o texto ganhou uma publicação. Bela merda, não?
Sabem o que isso quer dizer?
Porra nenhuma.
Mas se você acha que significa algo...

Aliás, se você leu o texto abaixo e também achau uma merda, guarde-o. Daqui a um ano volte aqui e releia-o e veja se essa merda melhorou.
Eu duvido. Mas não custa tentar.

E o pior ainda é a solidão...

2006-05-11T23:36:00.000-03:00

Por pura falta do que fazer, ou pelo excesso de cerveja que já tinha subido á cabeça, que eu tomei completamente sozinha em casa, ou pelo CD do Massive Atack, que ouvi por cinco vezes seguidas no repeat, não sei, mas, por algum motivo, sentei em frente a um computador no intuído de fazer qualquer coisa que me tirasse dessa vida chata e monótona. Na verdade, talvez tenha sido por tudo isso ao mesmo tempo, não sei. Tudo que sei é que sentei em frente ao computador e conectei a Internet. Mas antes, e aí mora meu erro, eu decidi cair na besteira de fumar um baseado.
Agora imaginem: o que faz uma mulher, sábado à noite, sozinha em casa, bêbada (sim, já estava bêbada), ouvindo Massive Atack, e fumando um baseado?
Sim, eu estou solteira, claro. Isso é óbvio demais. Arrisquem mais...
Não. Não sou solitária. É que as amigas todas estão namorando, ou com rolo firme, e saíram com seus respectivos machos nessa maldita noite.
Deprê? Olha, acho que não fosse a porra da TPM, eu nem teria aberto a primeira latinha. Mas tudo bem, até dou um desconto para seu palpite de depressão. Mas foi a cerveja, na verdade, que me deixou deprê.
O que aconteceu é que fiquei umas vinte horas no Orkut, procurando alguém que pudesse desejar esse corpo aqui.
Mas, gente do céu, olhe bem para mim. Meu espelho não mente. O que essa maldita barriga faz aqui? Que merda essa celulite? Minha bunda está enorme, grande demais, credo. Que homem, digam-me, que homem iría querer algo assim?
Nenhum!! Claro que nenhum.
Por isso mesmo que, depois de meia hora no Orkut, depois de ter terminado o baseado e tomado o primeiro gole da terceira cerveja aberta desde que sentei em frente ao computador, eu consegui a proeza de lavar o teclado com essa coisa nojenta que nem citarei o nome. Meu fígado já não agüenta mais. Não tem o mesmo pique da época antiga. Bebi pouco, fumei menos ainda e lavei o teclado, coloquei tudo pra fora, eca!
Pior que tudo isso: não achei ninguém.
Passei o sábado sozinha e abraçada ao vaso. Ainda quebrei a unha do indicador da mão esquerda.
Odeio essa maldita solidão!

Barbárie

2006-05-05T17:56:00.000-03:00

Mas eu mal cheguei e os corinthianos fazem uma coisa dessas?
Pois eu tinha tanto para escrever e agora só consigo pensar numa coisa: não tem nenhum promotor público para impedir o Corínthians de mandar seus jogos no Pacaembú?
E não me venham falando que o corínthians não teria outro lugar para jogar, porque, por aí, coisa que não falta é campo de várzea...

Boa Nova

2006-05-04T21:26:00.000-03:00

É duro esse negócio de morrer, viu.
Pior ainda da LAN Celeste morrer também. Já viu, não? A coisa só piora...
Cheguei ao cúmulo de possuir um corpo de um gordo babão punheteiro só para escrever isso aqui. É dose...
Mas, enfin (lê-se anfã), vim aqui para dizer que não tenho atualizado nada aqui pois:
- a LAN Celeste foi infectada por um virus foderoso. Adivinhem quem foi o Cão que fez isso. Pois é. O próprio.
- O trabalho que dá para possuir o corpo de alguém (down there on earth é mais fácil; a galera é fácil, fácil) só para atualizar o blog....
- Sim, pensei em psicografia. Mas também não daria certo.

Então é isso. Certo?
"Nããããããããão!!!!", gritam ao fundo....

Não mesmo.
Vim aqui para dar uma boa nova, conforme dito acima, então vamos a ela...

BOA NOVA
Segundo promessas celestiais, amanhã é o grande dia. Segurem-se na cadeira, mas há uma gigantesca possibilidade de eu conseguir voltar à Terra, no mesmo corpinho magrelo de sempre, mesmo sorriso débil, mesmo tudo.
Então, preparem-se: amanhã, provavelmente, se tudo der certo, axalá meu rei, estarei de volta, com placa mãe nova. Cruzem os dedos.

É isso!

Opa! Quase esqueço! O gordo babão estava tomando um Milk Shake de café quando possui seu corpo. Dica? Então anotem: experimentem. É uma delícia divína.

Morri

2006-04-07T13:19:00.000-03:00

É isso mesmo! Não se assustem, fiquem calmos. Mas eu realmente morri. E não foi hoje, ontem, nem nada. Já faz um tempo que morri.
Morri tranqüilamente, em paz. Morri bem. Morri mortinho. Morri.
Foi por isso que sumi, que não apareço mais em lugar nenhum, em blog nenhum e, principalmente, por isso que não tenho atualizado esse blog aqui.
Quer dizer, na verdade, não tenho aparecido em lugar nenhum, seja virtual como metafisicamente, não porque eu efetivamente estava, ou melhor, estou morto. E sim porque uma série de fatores pos-morten me impediam de conseguir, efetivamente, aparecer.
Num primeiro momento, eu estava numa fase difícil de definições, com os donos do pos-morten, para saber, finalmente, onde eu iria descansar em paz, ou não descansar nunca, ou o que efetivamente fariam comigo. Essa fase foi a mais complicada. Eu não podia aparecer nem em terreiros de Umbanda ou ritos espíritas para me fazer ouvir pelas bandas daí, da Terra.
Bom, saibam vocês que já tenho um lugar definido, mas não posso revelar (essa foi uma das condições, que vocês lerão mais para frente, para que eu voltasse aqui para esse blog).
Depois de definido um local de permanecia eterna, tive que colocar em prática toda a capacidade política que obtive quando vivo, para conseguir autorização Superior para acesso, navegação e atualização de páginas da Internet terrena. Entendeu? Eu lutei como um louco pelos lados do Eterno para conseguir a permissão especial Superior de acesso a Internet. E não foi nada fácil.
Quando eu finalmente consegui a autorização Superior especial de acesso à Internet, ela, a autorização, veio seguida de uma série de exigências. Entre elas, estão a de eu não revelar, afinal, onde exatamente estou, como exatamente é, blá, blá, blá. Por isso, religiosos ávidos em saber, afinal, em qual das muitas teorias pos-morten está fincada a verdade, esqueçam. Não posso dizer se virei cachorro, porco, se voltei com outro nome, em outro corpo, como bebê, dentro de outra família, se estou em algum limbo, paraíso, inferno... Aliás, existe paraíso ou inferno? Querem saber? Pois não conto. Não adianta insistir, que não conto. Vai morrer curioso, literalmente, em relação a esse assunto. E nem adianta tentar usar de astúcia, alegar que se estou acessando a Internet é porque não voltei para a Terra, logo estou ou em algum tipo de inferno ou em algum tipo de paraíso, que essa teoria eu derrubo já! Veja, quem garante a vocês que eu não voltei à Terra e consegui a tal licença especial (que justamente por isso foi tão árdua de se obter) para que eu pudesse voltar a um plano místico qualquer, enquanto meu corpo esteja dormindo, para conseguir esse acesso?
Bom, deixemos isso de lado e vamos a resto da história.
Como eu dizia, finalmente consegui a tal autorização Superior especial. Tudo muito lindo, tudo muito maravilhoso, não? Não. Porque, ser Superior!, de que me adianta um bendita ou maldita autorização de acesso à Internet ser por esses lados de cá não há, pasmem, nenhuma Lan House. Nenhuma! Acredita? Pois é.
A minha sorte é que, quando vivo, obtive consecimentos básicos sobre informática, suficientes para me permitir montar, claro, sempre com a tal autorização Superior especial, uma rede de computadores conectados à Internet.
E cá estou, agora, um pouco mais feliz, conectado à Internet, nessa mini Lan House gratuita que montei aqui, sentado, creiam vocês ou não, exatamente entre Jesus e Alá, que acessam coisas que não fui autorizado a revelar. Buddha não quis saber desse negócio de Internet e Belzebu está como criança, de tão feliz com a novidade.
Pois então é isso. Sumi, mas tive lá meus motivos, como podem ver. Mas agora a coisa promete melhorar e minhas visitas podem voltar a ser freqüentes.
Mas agora tenho que ir. Meu tempo de conexão está acabando e não posso tardar mais.
Nos falamos por aí.

Ah, quando ao livro do Zé, das Intermitencias da Morte...
Fica para a próxima. Meu tempo acabou.

Casamentos

2006-03-21T10:58:00.000-03:00

Faz trinta anos que casei com a Lurdinha. Trinta anos! Completados hoje.
Trinta anos!
O curioso é que, mesmo casados há trinta anos, mais os dois meses de namoro que antecederam ao casamento, nenhum dos familiares de Lurdinha falam conosco. Aliás, nunca falaram. Arrepiam-se, até, quando nosso nome é pronunciado. Apenas os pais de Lurdinha ainda nos vêem. Nem a irmã dela fala mais com ela.
E tudo por um erro fatal que cometi. Erro besta. Erro estúpido: casei sem conhecer os familiares da noiva. Mas só não os conheci porque todos da família, exceto pais, moravam no interior paulista.
Afinal, apaixonado, encantado, amando, decidi casar com aquela que era a mulher mais linda e gostosa (e bote gostosa nisso, aliás) com apenas três meses de relacionamento. Isso só foi possível porque fizemos faculdade juntos, durante cinco anos, antes de o namoro começar. Aliás, devo dizer, o namoro só não começou antes porque ela tinha um namorado qualquer. Mas foi só ela terminar o namoro que dia seguinte eu estava lá, boca-na-boca com ela. Não perdi tempo.
E, como já disse, também não perdi tempo em relação ao casamento. Fui a casa dela, conheci os pais e anunciei o matrimônio, o que gerou exaltadas discussões com o pai, pois não queria ceder sua “santa” filha para alguém que ele mal conhecera.
Bom, o que importa aqui é que o convenci. Marcada a data, fizeram-se os convites e menos de mês depois estava eu ao altar. Do altar, para o salão paroquial, onde os noivos foram cumprimentados. E aí começou toda a merda.
Durante os cumprimentos pós-matrimoniais eu finalmente tive a oportunidade de conhecer a família da noiva. E descobri o trágico: minha esposa, apesar de linda, de deliciosa, e tudo mais, era, por mais incrível que isso possa parecer, a mais feiazinha entre todas as primas. E bote primas nisso. Eram nove, no total. Nove! Uma mais gostosa, mais bonita, mais deliciosa que a outra. Era uma guerra em família. Eu fiquei perdido, perdido, perdido. O pior de tudo foi que, além da delicia visual que eu tinha ali, no salão paroquial, as primas, empolgadas com o casório da prima da capital, com um moço bonitão (modéstia eu tenho, mas tenho consciência também, afinal já fui modelo, peralá!), me deram os cumprimentos mais apertados, quentes e intensos da festa.
Foi ali, naqueles cumprimentos entusiasmados, que decidi: casei com a prima errada. E tomei uma decisão óbvia, lógica e que, de anormal, nada tinha. Decidi fazer um, digamos, test drive familiar. Beijei, lambi, chupei e comi todas as nove primas de minha esposa. Tudo isso num período de três meses. Exatamente nos três meses que sucederam as citadas bodas. E, esperto que sou, para incentivar a disputa e conseguir tirar o melhor de cada concorrente, fiz o que fiz avisando a todas o que eu estava fazendo. Assim todas sabiam que estavam enfrentando concorrência e conheciam suas concorrentes. Óbvio foi, e, confesso, não esperei nada diferente, que o causo correu a boca pequena dentro de toda a família. O casamento em si, pobre dele, não durou dois meses. Foi só o tempo de minha esposa saber do que ocorria e de eu decidir que ela, definitivamente, não era a melhor entre as primas.
A árdua disputa gerou, por um tempo, inimizade geral entre as primas. Inimizade finada até o tempo de minha escolha, por Lurdinha (que ganhou por pouco de sua irmã, a Cícera), quando todas se uniram no ódio contra a melhor entre as primas.
Foi então que decidi, agora sem dúvidas sobre minha escolha, e sem erro, que casaria com Lurdinha. E casei. Casei e hoje completamos trinta anos de bodas.

Claro, meus problemas, na verdade, não acabaram. Depois que casei com a Lurdinha, você não iria acreditar na vizinha que arrumamos.
Mas, dessa vez, resolvi o problema de outra forma. E nem Lurdinha, nem o marido da vizinha, nunca desconfiaram de nada.

Mulher

2006-03-08T19:01:00.000-03:00

Sexta-feira tensa

2006-03-07T10:35:00.000-03:00

- Oi, vaca! – atendeu Júlia.
- Ah, Jú, me ajuda. – respondeu Rita
- O que foi? Tudo bem?
- Não.
- O que foi?
- É essa sexta-feira maldita! Eu odeio quando o último dia útil do mês cai na sexta. Odeio!
- Vixi, amiga, relaxa. Ela já acabou. Agora a noite é nossa.
- É, nada. Ah, Julinha, eu 'tô mais dura do que qualquer coisa que eu tenha visto nos últimos meses...
- Credo, Rita! Então a gente tem outro problema, né? – disse Júlia, deixando escapar uma risadinha suave.
- Nem me fale...
- Ah, Ritoca, pare com isso. Onde você ‘tá?
- No ponto de ônibus perto da empresa.
- Então pegue um ônibus e vem pra cá. A gente vai se divertir, mesmo sem dinheiro.

Assim que desligou o telefone, Júlia ligou para a Rosa, intimando-a a comparecer ao rendez-vous que se armava, e foda-se se a Rosa tinha algum outro plano para a sexta.
- Mas, Julião, eu marquei um cineminha com o Pedro.
- Não, Ró, ele vai entender. Deixe que eu falo com ele. Relaxe e vem. É vida ou morte. Sua morte, no caso.

E lá foi Júlia atrás de um fumo, que ela jurava ter em algum lugar da casa.
A grande maldição é que ela tinha escondido o fumo muito bem, para que o Gustavo, “aquele corno, filho da puta”, como ela chamava seu ex-namorado, nunca encontrasse.
Quando a campainha tocou – o porteiro já nem mais interfonava para seu apartamento quando uma de suas amigas chegava – ela ainda não tinha encontrado o fumo.
- Vaca, abre aqui! – gritou Rosa do lado de fora. - Que merda de cheiro é esse?
- Incenso. – Disse Júlia abrindo a porta - É para a Rita.

Quando Rita finalmente chegou, os furacões Júlia e Rosa já tinham devastado o apartamento.
- Meninas de Deus, o que é isso?
Júlia nem perdeu tempo:
- Rita, por Deus, lembra quando o corno filho da puta se instalou aqui em casa?
- Claro.
- Lembra que eu tinha um fumo maravilhoso que escondi muito bem para que ele não achasse? - Lembro.
- Lembra onde foi?
- Claro.
- Sua puta!
- Ninguém manda ser lesada. Você enterrou no vaso da figueira, lembra?

Quinze minutos depois, elas pulavam e cantavam, completamente chapadas, só de calcinha, na sala, enquanto ouviam, repetidamente, a segunda metade da música Jaya jagatembe, do Krihsna Das.

MULHERES

2006-03-06T14:42:00.000-03:00

Eis, a semana, não?
Ou é só mais uma semana dentro das todas outras em que devemos venerar as mulheres ao nosso redor?

De qualquer forma, essa semana tem tratamento especial a elas, que merecem. Sempre.

Oscar qual?

2006-03-06T14:39:00.000-03:00

E o Oscar, hein? Que coisa, não?
Bem, honestamente, não.Ô coisinha mais chata.
Eu nunca, em toda minha vida, consegui assistir a uma cerimônia dessas, e não foi por falta de tentativa. Em todas as vezes que tentei o resultado foi o mesmo: sempre tem outra coisa muito mais interessante para se fazer ou para se ver (ontem, p. ex. a HBO passou HellBoy).
É sério.

VMB (Vídeo Music Brasil), Grammy, Cannes, Globo de Ouro, MTV Movie Awards, Oscar... ufa! Não faltam prêmios por aí para os outros tentarem dizer pra gente, ou melhor, empurrar pela nossa goela abaixo quem é o supostamente melhor.
Mas, e daí? Não gosto de filmes Hollywoodanos. A música pop, ou melhor, as músicas mais populares, em geral, não tocam no meu radinho de pilha. Então, para mim, esses prêmios não significam absolutamente nada.
Desculpe, mas tente entender: eu sou amante de artes. Mas leia com calma: A R T E S. Entendeu? Arte. E arte, claro, como todos nós sabemos, inclui pintura, escultura, literatura, música, teatro, dança, cinema e fotografia. Somando isso ao fato de que minha principal (e pior?) característica é ser muito, ou melhor MUITO crítico em relação a tudo que amo, o que inclui, como dito acima, artes...

Entendeu por que o Oscar não me vale picas? Raramente premia a arte.

Para mim vale muito mais, por exemplo, um prêmio como o da revista Roadie Crew, uma revista de música pesada (música essa popularmente conhecida como Metal, da qual eu gosto muito). O prêmio é eleito pelos leitores. Cada leitor pode votar uma vez e pronto. Os mais votados são eleitos os melhores. Não é isso perfeito?

Se os prêmios cinematográficos fossem focados em seus ramos, quem sabe... Digo, imagine que bacana um prêmio que premiasse efetivamente a arte, sem politicagem, nem nada. Não seria melhor?
Quer ver só? Então veja:
Você sabe o que tem em comum os filmes “Cidadão Kane”, “Fellini 8 ½” e “O Grande Ditador” (para ficar só nesse do Chaplin)?
Nenhum deles ganhou o Oscar. Ou melhor, todos eles deixaram de ganhar o Oscar para os “excelentes” e “sempre lembrados” filmes “Como era Verde meu Vale”, “As Aventuras de Tom Jones” e “Núpcias de Escândalo”, respectivamente.
Então para que perder tempo?

Aliás, a saber: no prêmio da Roadie Crew, a excelente banda “King Bird”, formada por amigos e colegas meus, que ano passado lançou seu primeiro disco por uma gravadora, mas não toca em rádio, não vende em nenhum loja fora de São paulo e essas coisas todas, conseguiu os seguintes méritos:
- 2ª banda revelação
- 3º melhor vocalista (o excelente João Luiz)
- 6º melhor guitarrista (o irmão Silvio Lopes)
Eis algo a se comentar...

Oscar, para mim, é o nome do ótimo zagueiro titular do Tricolor durante a década de '80.

Voando

2006-02-18T17:44:00.000-02:00

- Como se faz para voar tão alto? – perguntou o mais novo.
- Não sei explicar.
- Mas você acabou de voar! Eu tento todo dia, todos os dias, nunca consigo, sempre caio.
- Tem coisas que você simplesmente faz. Vem de dentro. É com o coração. Não se pára para pensar antes de fazer algumas coisas. Não é tudo que fazemos com o raciocínioto. Eu nunca parei para pensar antes de voar. Enquanto estou voando, lá no alto, eu não penso em como fazer; simplesmente começo a fazer. E quando vejo, já voei.
- Eu queria tanto conseguir voar...
- Por isso não consegue. Fica ansioso demais.
- Então eu nunca voarei?
- Sim. Voará. Você só precisa aprender a relaxar.
- E só relaxar?
- E acreditar que você pode. Se você acreditar que poderá voar e relaxar, quando você não perceber, estará lá no alto, comigo. Tchau.

Alguns meses depois, deitado na grama de um parque qualquer, completamente relaxado, o mais novo ouvia uma música ao longe e começou a sonhar que estava voando. Sonhou com tanta força, que acreditou que fosse verdade. Quando deu por si, continuava deitado na grama.
Ele nunca voou.

Brincadeira de criança?

2006-02-15T09:23:00.000-02:00

Quando eu era moleque, a diversão estava garantida com uma coisa bem simples.
Era só pegar um copo qualquer, encher de água, pingar algumas poucas gotas de sabão líquido, desses usados para lavar louça, mexer bem, e pronto. A brincadeira já podia começar.
O desafio, além de fazer uma bolha de sabão maior que as bolhas que minha irmã e meus primos faziam, era conseguir segurar a bolha sem que ela estourasse ao tocar na mão.
Era essa, aliás, a parte que eu mais gostava. Eu nem ligava tanto para o tamanho da bolha. Qualquer bolha de sabão que saísse, lá estava eu tentando pegar a bolha na mão.
E quando eu conseguia, era uma festa.

Agora, pegar essa bolha com mão?

Nem pensar.

Foto de David Hancock / AFP, retirada do home da UOL.

Um bom almoço

2006-02-14T14:50:00.000-02:00

O primeiro passo foi a escolha da massa, por isso mesmo fui de Spaghettini nº3, da Barilla.
No meu molho de tomate, à bolonhesa, além dos ingredientes básicos, eu coloquei, o que pra mim é indispensável: leite, que deixa o molho mais cremoso (a quantia varia de acordo com a cremosidade que vc queira dar) e açúcar, para quebrar a acidez do tomate (cuidado para não deixar o molho muito doce). Isso, claro, além de louro, majericão e orégano.
Para fechar tudo isso com chave de ouro, meia garrafa de Miolo Pinot Noir, safra 2004.
Então, a tarde melhora. Muito. Deixando somente a dúvida: quem disse que cozinhar para um e almoçar sozinho é realmente ruim?

Pagode da Jurema

2006-02-14T09:19:00.000-02:00

São Paulo realmente é de encher os olhos. É de elevar a alma. É de acalmar o agitado coração. Mesmo com seu trânsito babilônico e com seu ritmo sem sentido, São Paulo enche os olhos.
Quer dizer, na verdade não é bem São Paulo que enche a alma, que eleva o coração ou que acalma os olhos, e sim o pagode da Jurema. Lá, no pagode da Jurema, tem Original, sempre geladinha. Tem a caipirinha do Pedrão, sempre caprichada. E tem ela, sambando.
Ela, ela sim, que realmente enche o coração, eleva os olhos e acalma a alma. Ela, uma coisinha de pouco mais de metro e meio e que toda terça-feira está na lá no pagode da Jurema, sambando como se o samba tivesse sido criado só para que ela sambasse.
Só vendo para entender.
Morena, de pele queimada do Sol de Bertioga, para onde vai todo final de semana, na casa da prima que se mudou para lá, sempre com o colo amostra, exibindo a marca do biquíni, ela samba só, num rebolado miúdo, contido, planejado, nada espalhafatoso, como quem aprendeu a sambar bem antes de aprender a andar.
Cabelo castanho, longo, com suaves e discretas mechas loiras da parafina que, da prancha, foi, nem ela sabe muito bem como, parar no cabelo, e que cada dia é arrumado de um jeito, vezes solto, vezes preso.
E lá vai ela, sambando, rebolando, espalhando seu cheiro pelo salão.
E ela samba sem se preocupar com ninguém, com se ninguém estivesse vendo, como se ninguém reparasse, porque, para ela, sambar é a coisa mais normal e natural que tem.
Ah, se eu pudesse, um dia só, pegar naquela cinturinha dela, que se torce e retorce como que me chamando para sambar.
Toda terça-feira.
E toda terça-feira, claro, eu, como que sem nenhuma outra intenção, a não ser o pagode da Jurema, sempre com um bom samba bem tocado, estou lá, só para vê-la sambar seu samba que me nocauteia.
O diabo, a maldição, o inferno é que além dela e de mim, toda terça-feira, no pagode da Jurema, eu tenho que levar, a tira-colo, a patroa, a chefe de casa, a mãe dos meus filhos. É. O diabo veste vermelho num traje de gala e bota fogo na patroa, que sai sambando salão adentro num samba bonito, sem dúvida, que, de tão bonito, já me arrumou duas brigas no pagode da Jurema. Mas, coitada da patroa. Por mais que sambe, e, repito, samba muito bem, mesmo sendo loira, filha de alemães, nunca vai conseguir sambar que nem a outra. Nunca vai sambar com a graça que só aquela outra tem.
É, Deus me abençoou. É graças a ele que a patroa gosta de samba. Gosta tanto que se eu, numa terça-feira qualquer, deixar a entender que não vamos ao pagode da Jurema, ganho carinhos extras, que a patroa me dá só para me convencer de levá-la no pagode da Jurema. E é graças a esse amor da patroa pelo samba que, toda terça-feira, eu vejo aquele rebolar gostoso de metro e meio espalhar, pelo salão da Jurema, o charme de sua morenice, adquirida em Bertioga. Charme que eu admiro da mesa, mesmo, com minha Original como companhia, sem arriscar um passo de samba sequer. Afinal, tem uma coisa que nem a patroa sabe: eu odeio samba.

Pizza, alimento sagrado e... doce

2006-02-12T20:09:00.000-02:00

A pizza pode ser um alimento sagrado.
Pode. Não necessariamente é (e o Rio de Janeiro, desculpem-me os cariocas, é mestre em provar isso).
Para ser sagrada a pizza depende de muitos detalhes.
Começa pela massa, que deve ser saborosa, e não deve ser nem grossa, nem muito fina (afinal borda se come, não se joga fora). O molho de tomate é a peça chave da pizza. Molho caseiro, bem temperado, sem economia, sem exagero, deixa a pizza deliciosa. O queijo utilizado, seja um mozarela, seja o requeijão (Catupiry é a marca, anta!), ou qualquer outro, no caso da deliciosa 4 queijos, deve ser sempre de altíssima qualidade, assim como todos os demais ingredientes.

Você pensou em catchup? Por favor, saia deste blog. Você não é bem vindo aqui...

Se tudo isso estiver em ordem, a pizza fica sagrada.
Um simples deslize, a pizza perde o status de sagrada. Mas pode ganhar o status de deliciosa, desde que o deslize não seja no molho de tomate, que é primordial.

Agora, raciocine. É óbvio que para que tudo isso dê certo, claro, há um custo. Então desconfie da pizza muito barata. Em 100% dos casos, você terá uma frustração.
Só que existem os milagres.
Ah, existem milagres, sim. E eu presenciei um milagre desses ontem. Bem na minha frente.

A pizza tinha a massa fina, sem muita borda (o que passa, sem problemas) e, para por tudo ao chão, não tinha molho de tomates!
Acreditam? Não?
Ora, claro que não tinha molho de tomates: era pizza doce.
Aliás, que pizza doce.
E olha que pizza doce gostosa é difícil, afinal, como dito lá em cima, pizza boa deve contar só com bons ingredientes. E achar uma pizza doce com um bom chocolate é como achar uma agulha no Saara. E, acredite, o chocolate da pizza de ontem era de bom para razoável. Mas a tal pizza doce que me derrubou no chão (no bom sentido) não levava o chocolate. Era até bem simples: açúcar, canela e abacaxi.

Você já conhecia pizza de abacaxi? Nem eu.
Mas ontem eu conheci. E, pelo amor de seja lá quem for, que coisa mais deliciosa. O pessoal não economizou no abacaxi, cortado em pequenos cubos. Coisa de louco. Divina. Fantástica. Sagrada.

Eu aconselho:
Você está em casa sem fazer nada e com vontade de comer alguma coisa doce? Então compre um bom abacaxi, prepare a massa e bom apetite. Você não vai se arrepender. Com certeza.

Amargor bom?

2006-02-10T17:12:00.000-02:00

Aquela velha lava que varre tudo, como diria Paulinho, realmente traz um gosto amargo à boca.
O problema, na verdade, diferente do que muitos pensam, não é quando o gosto chega à boca, e sim quando a boca se acostuma com o amargor de tal forma que o sabor doce perde todo o sentido.

Só mais um trabalhador comum

2006-02-09T17:11:00.000-02:00

Argeu, 25 anos de idade, mora na Baixada Fluminense, na cidade de Belford Roxo.
Todo dia ele acorda cedo e, após uma hora e meia de viagem, feita em dois ônibus lotados, onde deixa um total de R$3,10, ele finalmente chega no local de trabalho, em Nova Iguaçu.
O trabalho, de tanto que lhe exige esforço físico, é dividido pela manhã e pela tarde. Porém, trabalhador, além do trabalho diário pela manhã e pela tarde, alguns dias da semana ele tem dormir no trabalho, pois na noite seguinte seu cargo lhe exigirá uma responsabilidade grande, muita concentração e muito esforço físico. Mesma responsabilidade, mesma concentração e mesmo esforço físico que deverá demonstrar, vez aqui, vez ali, numa bela tarde de domingo, após mais uma bela noite longe de casa, no trabalho.
Tanto trabalho e tanta dedicação trouxeram como recompensa um grande reconhecimento do chefe direto, que confia nele plenamente, dando-lhe uma responsabilidade extra de tomar conta de todo um setor de onde trabalha.

Próximo domingo, Argeu trabalha. Porém, diferente da maioria dos trabalhadores cujo profissão lhe toma o domingo, Argeu não vê a hora de domingo chegar, pois será o domingo mais importante de sua vida, domingo que poderá lhe trazer um belo presente, uma bela recompensa pelo trabalho, pela dedicação. Nesse domingo, ele trabalhará em um lugar mágico, único, mítico.

Argeu trabalha com as bolas nos pés. Seu empregador, o América Football Club, disputa o campeonato carioca de futebol. E domingo, Argeu, titular do time, volante aguerrido, ao lado de seus companheiros de trabalho, defenderá seu empregador, o América, na final da Taça Guanabara, em pleno Maracanã.
Domingo, assim que o jogo acabar, Argeu, em algum momento, se encontrará sozinho, no ponto de ônibus, aguardando a volta pra casa. Só o destino sabe se, no ponto, Argeu estará decepcionado ou se estará incrédulo, explodindo de alegria e levando pra casa a medalha de campeão da Taça Guanabara.

Boa sorte, Argeu.

Obs.: História não-fictícia. Todo seu conteúdo é incrivelmente verídico.

A poesia no futebol carioca

2006-02-08T10:39:00.000-02:00

Gosta de futebol?
Se não gosta, ficou complicado, agora...

Mas, se você gosta, pergunto: mora no Rio de Janeiro?
Se não mora, nem nunca morou, então vou tentar explicar o que está acontecendo aqui no Rio agora.

Mas antes, a pergunta: sabe quem foi Lamartine Babo?
Criador de famosas marchinhas carnavalescas, como “Linda Morena” (Linda morena, morena, morena que me faz penar...) e “O Teu Cabelo Não Nega” (O teu cabelo não nega, mulata, porque és mulata da cor...), Lamartine Babo é considerado um dos maiores compositores da história da música popular do Brasil
Lamartine, entre tantas coisas boas que criou, é o criador do hino dos 5 grandes clubes do Rio de Janeiro, hinos que são, indiscutivelmente, os mais bonitos do futebol brasileiro.
Opa! Peraí! Cinco grandes clubes no Rio?
Sim, cinco: Botafogo, Flamengo, Fluminense, Vasco e... América.
Isso mesmo, o América é considerado, por muitos (eu incluso), mas não por todos (a maioria burra), um time grande aqui no Rio.

E voltamos ao futebol...

O América, ou, Ameriquinha, como é carinhosamente chamado por seus torcedores, possuí a mais fiel das torcidas cariocas. E, centenário, possui uma história importante dentro do futebol carioca, sendo, entre outras coisas, o primeiro finalista de um campeonato estadual do Rio de Janeiro.
Mas é, sobretudo, graças a seus torcedores, que o América é um clube especial. O América é cult. É poético. Seus torcedores têm, como característica típica, a ponderação e o amor mais puro. Amor maduro. Amor livre de paixão (que toma-nos a razão). É lindo ver a relação que os torcedores do América têm com seu clube amado. Lindo.
A coisa é tão incrível, o América gera um carinho tão intenso, que é, indubitavelmente, o segundo clube do coração de quase todos os cariocas. Até eu, recém chegado por aqui, já sinto um certo carinho pelo América, não nego.

E, para completar isso tudo, o América tem o hino mais bonito do futebol brasileiro. Isso talvez porque Lamartine, o autor, tinha no América o seu clube do coração.

E eis que o América, após 23 anos, está novamente em uma final de campeonato, a Taça Guanabara, que é o torneio mais charmoso do Rio de Janeiro. Final essa que será disputada contra o Botafogo, justamente o outro único grande clube do Rio que tem mais tradição, história e charme que os demais e que é, justamente, o menos popular entre eles.

É por tudo isso que hoje o futebol carioca vive um clima carregado de poesia, como eu nunca tinha visto no futebol. É muito bonito.

Por isso tudo que...
“Hei de torcer, torcer, torcer...
Hei de torcer até morrer, morrer, morrer...
Pois a torcida americana é toda assim
A começar por mim
A cor do pavilhão é a cor do nosso coração
..."

Caricatura?

2006-02-08T08:03:00.000-02:00

Sim, mais um pouco do assunto.
Aqui, pela falta de preconceito de minha parte, publico uma caricatura de um Jesus, no boteco.

TV e Cerveja

Senna x Shummy

2006-02-07T11:28:00.000-02:00

Qual o melhor piloto da história da F1?
Vote aqui.

Ainda sobre Caricaturas

2006-02-07T09:38:00.000-02:00

Todo e qualquer crédito que o jornal dinamarquês Jyllands-Posten tinha perante este grande leitor aqui, caiu por terra.
Negaram-se a publicar uma caricatura de Jesus? E não o fizeram porque, segundo eles, isso seria um desrespeito?

Bom, nesse caso....

Ainda assim, a violência não é justificada. Nunca. (mas esccorregaram feio, hein?)

Campanha Blogs a favor da liberdade de expressão

2006-02-05T21:33:00.000-02:00

Com o post abaixo, dei início a uma singela e humilde campanha a favor da liberdade de expressão. Foi graças a caricatura abaixo (o que, venhamos e convenhamos, não tem nada de tão diferente da realidade) que alguns religiosos xiitas e ignorantes deram início a ridícula e absurda onda de vandalismo.

Junte-se também a essa campanha.
Tenha coragem e divulgue também a Campanha Blogs a favor da liberdade de expressão.
Boa sorte.

Homem(Santo)-bomba

2006-02-05T21:18:00.000-02:00

Fonte: jornal Jyllands-Posten, dinamarques.

Maomé

2006-02-05T12:52:00.000-02:00

Estão querendo nos convencer de que Maomé sente-se extremamente ofendido com uma caricatura sua como terrorista, dando a seus seguidores a possibilidade de ataques contra aqueles que O ofendeu, mas abençoa, elevando aos céus, aqueles que, como terroristas, tira vida de inocentes em ataques suicidas, certo?
E o papa com cara de diabo ainda reprime os jornais pela charge, afirmando que liberdade de expressão não inclui ato anti-religioso?
E depois também tentam nos convencer que os líderes religiosis cristãos são muito menos xiitas...

Olha, por um momento eu pensei estar no séc. XXI, mas com a possibilidade eminente de Heloisa Helena ser queimada viva na fogueira, acusada de bruxa, creio que, ou estou em séc errado ou o ser humano não evolui absolutamente nada nos últimos séculos.
Eu queria muito, em protesto contra atos repugnantes que só mesmo a religião, o maior atraso existente na Terra, pode causar, colocar aqui uma das 12 charges que foi feita de Maomé.
Mas até agora eu só achei a charge que o jornal francês France Soir fez em protesto contra os ataques.
Ei-la:

"Não proteste, Maomé. Aqui, todos temos sido caricaturizados."

Um conto cotidiano

2006-02-01T14:37:00.000-02:00

Eu estava com a minha camiseta mais bacana. Coincidência. Ela é cinza clara, com uns desenhos abstrados, riscos, na verdade, vermelho e amarelo, por toda ela. E na altura dos meus peitos está escrito "last night I dream that somebody loved me...¹", em preto, pequeno, discreto. Eu tinha acabado de colocar o DVD do Pixies, o "Sell Out", da turnê de 2004, a qual eu até hoje não acredito que vi ao vivo, quando ele entrou na loja.
Calça jeans, um tênis qualquer e uma camiseta branca com o desenho do boneco que tem em tantos encartes do Radiohead, sabe qual é?
- Oi. - Ele disse, mal olhando pra mim e indo direto para a seção de filmes orientais.
Eu não desgrudei os olhos dele. Era a segunda vez que ele vinha na loja e eu, desde a primeira vez que o vi, fiquei encantada.
Já disse que ele esava com fones no ouvido? Então, ele estava com fones no ouvido, não sei o que ouvia, mas deve ter sido por isso que não reparou o DVD do Pixies rolando. O curioso é que é raro eu colocar um DVD musical na loja, afinal locadora vive de filmes, então eu quase sempre coloco filmes para rolar. Mas eu estava muito a fim de ver o DVD que tinha acabado de chegar, então eu coloquei, já que a loja fica sempre vazia, principalmente as terças, como ontem. Coloquei e ele entrou na loja. Deve ser algum sinal, não?
Bom, era meio óbvio que ele gostava de Pixies. Porque todo mundo que gosta de Radiohead gosta de Pixies, ou quase todo mundo, ou você esqueceu que o Tom Yorke² disse uma vez que no começo da carreira deles eles queriam apenas soar como o Pixies?
Então, quando ele terminou de escolher o filme, veio andando na direção do balcão no qual eu estava, ele olhou o Frank Black na TV e parou. Tirou o fone dos ouvidos e ficou assistindo o DVD por uns três minutos, mais ou menos. Era "U-Mass"³ que estava rolando. Quando a música acabou, ele veio até o balcão e finalmente viu minha camiseta.
- Bom, né? - disse se referindo ao DVD e me entregando a caixinha do ótimo "Primavera, Verão, Outono, Inverno... e Primavera".
- Estou vendo agora pela primeira vez. Muito bom - disse eu, meio nervosa.
- E pensar que eu vi essa turnê...
- Sério?! Eu também. Em Curitiba!
- É. Show bom, né?
- Nossa, excelente.
- Sabe que há seis meses eu fui pra Inglaterra, a passeio, de férias, e consegui ver um show do Morrissey? Muito bom. Realmente muito bom.
Olhie pra minha camiseta e ri. Não sabia o que dizer. Ele tem o mesmo gosto musical que eu. Eu gelei. Travei.
- E, ah, e... é só esse, hoje? - perguntei, pegando a caixinha do filme, após uns 3 dias de silêncio entre a gente.
- É. Eu vi esse filme no cinema. É excelente. Já assitiu?
- Já. Já vi. Muito bom.
- Pois acredita que minha noiva ainda não viu? Estou alugando para vermos hoje a noite. Ela vai adorar esse filme.
- Sua... noiva?
Eu estou de TPM desde domingo! Imagine quão arrasada fiquei! Noiva!
Sabe, eu tenho uma teoria de que Deus foi morto pelo Diabo, que agora controla tudo e fica brincando com a gente.
Sorte que isso foi perto da hora de fechar. Saí daqui com a Ritinha e fomos para um barzinho. Enchi a cara e quando fui ver era quase quatro da manhã...
Sei que errei, desculpe, mas você entende por cheguei atrasada hoje, chefinha?

1- Título de uma música do Smiths.
2- Vocalista do Radiohead.
3- Título de uma música do Pixies que esse escriba acha genial.

Aproveite São Paulo

2006-01-25T09:01:00.000-02:00

Todo ano, a época do aniversário da cidade de São Paulo é a época em que várias entidades, públicas ou privadas, atingem o máximo do eufemismo sobre a amada São Paulo. Cria-se, portanto, uma ótima chance de descobrir coisas interessantes sobre a cidade e conhecê-la melhor.
Um dos bons jeitos de descobrir o que São Paulo oferece e o que está oferecendo especialmente pela comemoração do aniversário é pelo sitio SP Metrópole.

Agora, cuidado!
No meio de tanta comemoração e eufemismo que pululam pela cidade, não esqueça nunca de seus graves problemas sócio-políticos. Não se deixe enganar. A cidade é linda, uma jóia rara, mas ainda tem muito, muito, muito a melhorar.

Amor (ou Aniversário)

2006-01-25T08:49:00.000-02:00

Engraçado o amor. Ninguém consegue explicá-lo, ninguém consegue entendê-lo. Suas razões para existir são sempre um pouco nebulosa. Muitas vezes ele é renegado, amaldiçoado - o amor é criado sobre aquele que mais lhe faz sofrer. Muitas vezes ele é abafado, escondido. Mas ele nunca é escolhido. Ama-se. Ponto. Como e por quê, não importa, não se sabe.
Bom, eu a amo. Sempre a amarei.
Eu a amo mesmo conhecendo tão bem seus tantos e muitos defeitos (e bota defeito nisso). Amo porque também conhece tão bem suas tantas e muitas qualidades, singulares, exclusivas, e que me fazem um bem tal incrível.
Sonho com um dia em que ela tenha seus defeitos mais graves corrigidos. Será quando eu nunca mais ficarei tão longe quanto estou agora.
Sim, estou longe dela.
Estou longe não porque não a suporto. Estou longe apenas porque as circunstâncias da vida me afastaram dela. Mas ainda a amo. E sei que um dia ainda voltarei para ela. E se não tenho pressa de voltar é porque sei que sou dela, sempre serei.
Eis algo que me dá orgulho: ser dela. Isso porque ela me orgulha. Eu fico feliz quando ouço ou leio algo sobre ela, algum elogio.

Bom, hoje ela faz aniversário. Hoje ela completa seus 452 anos de existência.

Parabéns, São Paulo, cidade que eu amo tanto.
Se seus governantes lhe amassem tanto quanto eu, você não seria tão mal tratada por esses imbecis.

Fondue digital

2006-01-20T16:52:00.000-02:00

Imagine a seguinte cena:
Você está sentado(a) em frente ao seu computador fazendo só Deus sabe o quê (isso, claro, caso ele exista e esteja olhando para cá) quando a fome aperta. Só que você tem dois problemas:
1 - o "seja lá o que for" que você está fazendo no seu computador não pode ser interrompido;
2 - você está com muita preguiça para ir até a cozinha e preparar algo.
O que fazer? Como matar essa maldita fome que está acabando com você?

Simples.
Basta conectar seu rechaud high-tec na primeira entrada USB disponível no seu computador, jogar o queijo dentro e voila. Seu fondue está pronto para degustação.
Simples, não?
Não.
Como é que é?
Você não tem um rechaud high-tec em casa e não acredita que isso exista?
Então olhe só:

Viu como existe?
Ah, agora quer um para você, né? Então clique aqui.

Obs.1: reparou no nome do site que vende isso? Mais apropriado impossível, não?
Obs.2: dica "roubada" do "Frugal, mas nem tanto", excelente blog gastronômico.

Criação caótica

2006-01-17T15:31:00.000-02:00

Ontem eu finalmente ouvi, pela primeira vez, e com a devida calma, “Chaos and Creation in the Backyard”, o novo do Paul.
As críticas foram positivas, o produtor foi escolhido a dedo e o nome do CD é fantástico. Então eu esperava muito desse CD.
E ele não me decepcionou (desculpe, Dani). Muito pelo contrário. O CD é excelente!
Quer dizer, ele começa um pouco abaixo das expectativas, com duas primeiras músicas apenas boas.
Mas a partir da terceira música, Jenny Wren, que é simplesmente Divina, o CD me ganhou por completo. A partir dali, até algumas escorregadas, como, por exemplo, em Too Much Rain, óbvia demais, puderam ser completamente perdoadas.
Saldo final do CD: fantástico.
Paul McCartney voltando a velha forma que tinha nos Beatles, realmente.
Um ótimo CD.

O problema foi quando eu cheguei na casa dos meus pais com o CD no discman.
- Pai, ouve isso – disse eu, colocando os fones de ouvido no ouvido do velho.
- O que é isso?
- Ouve e não enche o saco.
- É só tocada?
- Ouve aí, porra!
- ‘Tô ouvindo!
- E aí? Bom?
- Bom. É daquele cara que toca todos os instrumentos? – ele foi sarcástico.
- Quem? Ah, ouve aí e não enche o saco!
- A bateria tem o estilo dele! É, não é?
- Ouve e depois eu falo quem é.
...
- Sabia! É ele!
Eu ri:
- Como você sabe?
- Agora ele ta cantando.
Bom, aí não tinha mais jogo. A voz do Paul é inconfundível.
- Gostou?
- Claro! Obrigado. Não precisava. – ele disse rindo.
- Ah, ‘tá bom. Você acha que é pra você? Vai sonhando.
- Então grava lá uma cópia pra mim.
- Não posso; ‘tá no encarte que é crime.
- Então você fica com o encarte e eu com o CD...

Já gravei a cópia pro velho.

Mate Shake

2006-01-16T18:46:00.000-02:00

- Calor, hein?
- ‘Tá foda!
- Porra, se ‘tá.
- Uma piscininha agora...
- Uma cervejinha agora...
- É. Precisava ter nascido rico. Pobre é isso: trabalhar com o sol queimando os miolos.
- Sorte que tem o Rei do Mate aqui perto.
- Onde?
- Ali na rua de trás.
- ‘Tá de sacanagem!
- ‘Tô não. É sério. E os caras entregam aqui.
- Você tem o telefone?
- Claro.
- Então demorô!
- Só. ‘Tô ligando lá. Vai querer o quê?
- Ah, que dúvida...
- Do quê?
- Chocolate!
- Grande ou pequeno?
- Grande, claro!

- Alô. Vê dois Mate Shakes grandes com cobertura de chocolate.

- Caralho, que delícia!
- Bota delícia nisso.
- Que piscina e cervejinha o caralho. Esse Mate Shake do Rei do Mate é de fuder.
- Nem me fale.
- Peraí.
- Que foi?
- Peraí... Alô? Oi. Vê mais um Mate Shake grande com cobertura de chocolate!
- Ei, pede mais um pra mim também, porra!
- Dois, então.

Radiohead

2006-01-15T17:49:00.000-02:00

Live at The Astoria London 27 05 04

Eis um grande DVD para se ter em casa.
Lançado no final do ano passado, mostra o Radiohead logo após o lançamento de seu segundo e genial álbum, The Bends, em um show feito na Inglaterra.
Para nós, brasileiros ou residentes daqui, que nunca tivemos a oportunidade de ver um show deles e perdemos essa turnê, é ótimo para ver que eles são capazes de reproduzir todas as músicas com seus sons "estranhos" ao vivo.
Show excelente. Fantástico!

Obrigado, Lucas, afilhado que tanto amo, por ter me dado esse excelente presente com nem mesmo 5 meses de idade. Se continuar assim, eu bem imagino o que vou ganhar dele quando ele tiver mais de dezoito anos e trabalhando. Tô feito.
Ah, e obrigado Alan e Vera, pelo afilhado.

Livros

2006-01-12T13:46:00.000-02:00

Como você já leu abaixo ou viu no menu lateral, eu terminei a leitura de Amerika (ou O Desaparecido). Então, nessas duas primeiras semanas do ano, li dois livros, ambos de contos, ambos de grandes escritores nacionais, ambos divertidos.
Ler Kakfa nos causa esse tipo de reação. É preciso dar férias ao cérebro.
O livro de Veríssimo, Orgias, é bom, apesar de ser apenas uma jogada da editora Objetiva para ganhar mais em cima da obra do autor. Afinal Orgias é apenas uma recompilação dos contos que Veríssimo já publicou antes sob a alcunha de Comédias da Via Privada. Até vale a pena, mas é ridículo que o a editora fez.
Já o livro de Frei Betto, Treze Contos Diabólicos e um Angélico, é o livro de Frei Beatto, né? Eu considero Frei Betto uma das personalidades mais importantes desse país, um dos autores mais inteligentes que há. Frei Betto segue uma linha meio parecida com a do Cony, afinal um é Frei e outro foi seminarista, ambos lutaram na esqueda anti-ditatorial e são muito engraçados. Compre e leia, nem que só para ver de quantos nomes Frei Betto acha para o Coisa Ruim, o Bode, o Capeta. Hilário!

Agora, finalmente, vamos enfiar o nariz em Saramago. Eita vida boa...

O Desaparecido

2006-01-12T11:46:00.000-02:00

Quem? Eu? Desaparecido?
Não, não, não.
O Desaparecido é Karl Rossman (ou Karl Homem-Cavalo), personagem central do livro O Desaparecido (ou Amerika), de Kafka, que eu terminei de ler, mas esqueci de comentar aqui e de trocar o livro no meu lateral ali (já troquei, calma).
Vamos ao livro, enfim.

Definitivamente, Kafka é um dos meu quatro escritores de cabeceira (para quem não sabe, eu o coloco ao lado de Dostoiévski, Cony e Henry Miller), mesmo com Ela insistindo em me dizer que na USP os leitores de Kafka são considerados loucos, literalmente.
O Desaparecido (ou Amerika) é um livro angustiante, no melhor estilo Kafka. É um livro extremamente perturbador, como só Kakfa o é. É um livro que incomoda, incomoda muito, como só nos livros de Kakfa. É um livro de humor-negro, como só Kafka sabe escrever.
Para quem leu O Processo e achou o livro angustiante, perturbador, incômodo, e não conseguiu terminá-lo (relaxe, afinal nem o Kafka conseguiu terminá-lo), nem chegue perto de O Desaparecido (ou Amerika). Isso porque o personagem central de O Desparecido (ou Amerika) não se ajuda, diferente do que ocorre em O Processo.
Em ambos o livros o personagem central vê seu mundo desabar, ver que todos o tratam com frieza, com meias verdades, com dissimulações, e vê tudo dando errado para ele, entrando num poço sem fundo, sabendo que não tem saída. Mas em O Desaparecido (ou Amerika), diferentemente de K., em O Processo, Karl Rossman não tem dicernimento, não parece ser inteligente; ele sente que tem algo errado, mas aos poucos se convence que não, que a vida é assim mesmo. Karl Rossman é uma besta, uma mula; é burro e inocente demais. Muito imaturo. Não é só o mundo que se volta contra ele. Ele mesmo não se ajuda. E você vai lendo e vai sentindo um vazio pela vida de Rossman, que é incrível.
Para piorar o incômodo, Kakfa consegue fazer um livro ter seu principal suspense, sua trama central, ser "atrapalhada" pelo excesso de detalhes que Kafka narra. Somente Kakfa narra com tanto brilhantismo tudo aquilo que circunda a cena que está a acontecer. E é com essa riqueza de detalhes geniais, engraçadas, divertidas, que Kafka faz a leitura seguir num rítmo menos acelerado. Kafka vai te freando quando você mais quer acelerar.
Kafka foi gênio. Descobriram isso tarde. Uma pena.

Ler Kafka é uma das experiências mais ricas que a literutara pode oferecer (ou pôde me oferecer até aqui).

Cheiros

2006-01-11T12:46:00.000-02:00

É só uma massa, de farinha, com alguns outros produtos tais.
Mas, quando o bolo, um bolo qualquer, entra no forno quente e começa a assar, vem aquele cheiro tão gostoso, que nem Ela, cheirosa que só, principalmente por não usar perfume, tem cheiro melhor.
É então, no momento que o cheiro do bolo de milho invade meu cérebro, que coloco água para ferver, pó no coador e começo a passar o café (porque não há nada no mundo como um bom pedaço de bolo de milho com uma boa xícara de café).
Vem então o cheiro do café sendo passado. Aí fudeu. Fudeu porque, se cheiro de bolo assando é insuperável, nada provoca mais desejos que o cheiro de um café sendo passado pelo coador. Nem Ela, com seu cheiro divino.

Aos curiosos:
- sim, fui eu quem fiz o bolo.
- e sim, óbvio que sim, estava uma delícia!

Ufa!

2006-01-03T13:29:00.000-02:00

2005, o ano mais conturbado da história, finalmente chegou ao fim. 2006 terá que se esforçar muito para ser pior, hein? Eu duvido que consiga, espero que não consiga, mas com eleições presidenciais a vista, e com o cenário como está, não duvido de nada...

E, como que para fechar com "chave de ouro", seu último dia útil, dia 30/12, foi meu último dia com obrigações profissionais...

Agora vamos ver o que será.

Quem avisa amigo é

2005-12-28T12:08:00.000-02:00

ATENÇÃO!

O Ministério do Bom Chope informa:
- Chope Lokal (sim, isso existe), apesar de muito ruim, se consumido em excesso, também deixa bêbado e causa ressaca.

Músicaxx

2005-12-27T14:47:00.000-02:00

CSS
O CD do Cansei de Ser Sexy tem freqüentado meu discman constantemente. Já ouviu?
É electro. É rock. É divertido. É engraçado. Música para curtir, não para ouvir. Tem um algo de oitentista. Rola um certo déjà vu. Despretensioso. Jovial. Feito meio que por brincadeira. E passa tudo isso em sensações. É pra dançar. Música para tocar nas festas mais antenadas. Música para qualquer pista de dança. Música para qualquer ouvido sem pretensão. É deles a letra mais cool do ano:

"From all the drugs the one i like more is music, from all the junks the one i need more is music, from all the boys the one i take home is music, from all the ladies the one i kiss is music (muah!).
Music is my boyfriend. Music is my girlfriend. Music is my dead end. Music is my imaginary friend. Music is my brother. Music is my great-grand-daughter. Music is my sister. Music is my favorite mistress.
From all the shit the one i gotta buy is music, from all the jobs the one i choose is music, from all the drinks the one i get drunk is music, from all the bitches the one i wannabe is music.
Music is my beach house. Music is my hometown. Music is my kingsize bed. Music is my hot hot bath. Music is my hot hot sex. Music is my back rub. Music is where i'd like you to touch."

E a voz de Lovefoxx? Foda.
Um bom disco para o Reveillon.

Basquiat
O que diabos o Joy Division, a PJ Harvey, o Tom Waits e o David Bowie (para citar alguns, apenas) tem a ver com Basquiat?
Aliás, o que Basquiat tem a ver com música?
Oras, antes de mais nada, Basquiat é arte e música também. E Basquiat era transgressor. E a música de Joy Division, PJ Harvey, Tom Waits e Bowie transgrediram muito, já. Aliás, eles transgrediram não só com suas artes. Suas artes sempre foram apenas um reflexo de suas personalidades.
Então só aí, de largada, vê-se facilmente que eles têm muito a ver entre si.
Pois hoje eu pude ouvir pela primeira vez o grande disco que é a trilha sonora do filme Basquiat (aliás, para quem não assistiu, corra atrás). Você já ouviu? Putz, não é excelente? É disco para ouvir, e ouvir, e ouvir, e ouvir...
E olhe que o disco não se resume aos quatro supracitados. No disco tem também Van Morissom, tem John Cale...
Nota 9, para economizar.

Kazaa e a (boa) música dos anos 80
Tudo bem, confesso. Não tenho nenhum CD do Bolshoi. Nem do Depeche Mode. Foi por isso que resolvi, eu mesmo, produzir meu próprio disco com música deles. Na verdade, eu fiz um disco todinho by Kazaa. Coloquei a nata do rock oitentista que eu ouvia. Tudo no mesmo CD. Estão lá, além de Bolshoi e Depeche Mode, os óbvios e necessários Joy Division, New Order, Echo and the Bunnymen, Bauhaus, Soft Cell, Talking Heads, Smiths...
Para você entender mais ou menos o resultado, é o CD que mais tenho ouvido ultimamente.
Aliás, para você entender melhor, lá estava eu, Domingo, no metrô de SP, a caminho da rodoviária, ouvindo o CD - só música boa, claro, afinal eu escolhi as músicas a dedo - e não consegui me conter. Cantava música por música (claro que sem emitir som, só mexendo a boca) e balança discretamente o corpo, que tentava dançar todas as músicas. Quando percebi, mãe e filho olhavam para mim sorrindo (creio eu que seguravam o riso). Sorri de volta e ainda ofereci um chocolate pro moleque. E não parei de cantar e de semi-chacoalhar o esqueleto.
Esse vai rolar no meu Reveillon, for sure!
Nada como o Kazaa, não?
Ou melhor, nada como voltar no tempo e relembrar as boas músicas que você ouvia.
Coisa de louco.

Ana Luisa

2005-12-27T14:42:00.000-02:00

Ela trabalha a duas mesas de mim. Magra, deve ter algo entre um metro e sessenta, um metro e sessenta e cinco, sei lá. E eu chuto uns vinte e seis anos, por aí. Ela é meio estranha, sei lá. Está quase sempre usando uma botinha baixa preta, daquelas fechadas que vão só até o começo do tornozelo, sabe?, e uma meia preta, que deve ir até a coxa, mais ou menos, mas que está sempre enrolada na altura na canela, cobrindo o cano da tal botinha preta. Além disso, ela usa muita saia, que nunca são maiores que o joelho, mas que também são um pouco diferentes. Mas ontem ela se superou. Tudo bem que era sexta-feira, última sexta do ano, mas exagerou. A saia deu lugar a uma bermuda/short jeans larga (aprece que ela está cagada) que vai até o meio da coxa, um pouca mais comprida. E ainda estava usando uma meia calça tipo arrastão, sabe qual é? Isso, lá, no trabalho! A camiseta era uma regatinha. Ou melhor, eram duas regatinhas. Uma por cima da outra. A de baixo era rosa-pink. A de cima era amarela. Muito estranha. O cabelo até que é normal. No ombro. Preto. Liso. Bonito até. E ela é bem branca (acho que nunca vai à praia), sei lá. Aliás, ela até tem um rosto bonito. Mas vive assim. Parece louca. Estranha. O pessoa do trabalho acha que ela é lésbica. Eu chuto que ela deva ser bi.
Ana Luisa.
Nome bonito, né? Mas é toda assim, desse jeito.
Ela é a responsável pela internet da firma. Ela que mantém nosso site no ar, ela que o criou, etc. É única do andar que tem caixinha de som no computador, e vive ouvindo umas músicas meio estranhas que, confesso, até ontem não sabia o que era.
É que ontem o Pedro, que fez Direito comigo, foi lá na empresa. Nossa firma contratou o escritório em que ele trabalha. Então ele passou lá no meu andar para colocarmos o papo em dia e almoçarmos juntos.
- Radiohead? Ei, de onde vem esse som? - ele me perguntou.
- Daquela mesa ali - e apontei com o queixo a mesa da Ana Luisa.
Ele levantou e chegou perto da mesa dela. Foi quando rolou o diálogo mais estranho que já ouvi (imaginem o diálogo abaixo, da Ana Luisa, que contei pra vocês, com o Pedro, um advogado, todo engravatado e engomado, tipo sério, conservador, de direita):
- Eu devo estar errado...
- O quê? - ela disse olhando curiosa pra ele.
- Disse que devo estar errado, me desculpe, mas..
- Talvez eu também esteja errada - ela o interrompeu, sorrindo.
- Bom saber que não sou o único errado por aqui.
- Olha, devo confessar que você é bem errado - ela disse para ele, medindo.
Não segurei o riso. Ela, daquele jeito, toda estranha, e ele era o "bem errado"?
- Preconceito?
- Não. Eu te conheço.
- Mesmo?
- Quintas, né?
- É. Terças também.
- Terça?
- É.
- Nunca fui.
- Deveria ir.
- Isso é um convite?
- Olha, não era. Mas se você topar, passa a ser.
- Então não vou.
- Azar o seu, porque meu set de terça, na boa, acho melhor que o de quinta.
- Ah, é? Como?
- Bote a prova.
- Vipado?
- Meu e-mail, com ele - e apontou pra mim - Preciso ir.
- Tem cerveja hoje a noite.
- Ótimo. Você é linda.
- E você... A gente se vê.

No final do dia ela veio falar comigo. Sabia meu nome. Pegou o e-mail do Pedro.
- Não imaginava que você tivesse algum amigo tão interessante.
- Nem eu.
- Quer tomar cerveja com a gente hoje? Ele vai.
- Não, valeu. Já marquei cinema com minha namorada.
- Vai ver o quê?
- Mergulho Radical.
- Ah. Bom filme - disse com uma cara de decepção e se virou.
- Espera, Ana. De onde você conhece o Pedro?
- Ele é DJ de uma das melhores baladas de Pinheiros, não sabia?
- Sabia. Sabia sim. - Menti.

Esse foi o maior diálogo que tivemos. Ela é muito estranha. Só o Pedro mesmo para se dar bem com ela; ele também sempre foi meio estranho.

CineFrance

2005-12-22T16:05:00.000-02:00

- 'Tava a fim de cineminha...
- Pode ser. Qual?
- Pois é esse o problema. Já vimos todos os filmes bons.
- É. Se por ainda estivesse passando aquele filme francês.
- Qual?
- Ah, não lembro o nome. Mas eu li que era bom e tal e acabamos não vendo.
- Mas você tem certeza que não está mais passando o filme?
- Eu não sei. Não lembro o nome.
- Que merda.
- Pois é.

Calma, crianças.
Se vocês também gostam do cinema francês, esse tipo de diálogo morreu.
A "Ambassade de France au Bresil" lançou um site que é o "crème de la crème" para cinéfilos. É o CineFrance.
Nele, você poderá consultar todos os filmes franceses em cartaz no Bresil, bem como saber os filmes franceses que por aqui foram lançados em DVD ou que passaram/ passarão na TV, e, por fim, pesquisar o acervo da cinemateca da Embaixada, ou melhor, o acervo da cinemateca da Ambassade de France au Bresil; Embaixada essa que fica aqui no Rio.

Iniciativa excelente, não?!

Obs.: falando em cinema francês...
- Um dos filmes mais interessantes que já vi é francês: Os Amantes da Ponte Neuf, de Leos Carax.
- Uma das melhoreas animações que há no mundo também é francesa: As Bicicletas de Belleville, de Sylvain Chomet

Assasinos

2005-12-22T11:23:00.000-02:00

Eu os conheci há muito tempo. Eram dois dos meus melhores e grandes amigos.
O Antonio, na verdade, conheci há tanto tempo que nem lembro quando o conheci.
A Ana eu lembro bem. Foi na final da copa de '98, na casa de alguns amigos em comum.
Eu sempre achei que eles tinham muito a ver um com o outro. Inteligentes, divertidos, artistas (o Antonio, músico, a Ana, escritora), cativantes, apaixonantes.
Fui eu quem os apresentou, num aniversário meu, num pequeno e vazio bar em Moema. Percebi que a sintonia entre eles foi instantânea.
Namoraram por seis meses e decidiram morar juntos.
Eu nunca tinha visto um casal tão em sintonia, tanta comunhão, tanto brilho em um olhar. Nunca imaginei que o amor poderia ser tão bonito de se ver.
Aliás, foi por causa deles, foi por vê-los juntos e ver como isso os fazia bem, que eu, notívago, boêmio e poligâmico, passei a acreditar na monogamia, na vida a dois, e, finalmente, engatei um namoro sério, com a Cris, com quem estou casado há um ano.
Eles, sem querer, me fizeram acreditar na vida a dois.

Há uma semana o Antonio me ligou:
- Pedro, você tem um amigo corretor, né?
- Tenho.
- Você tem como me fazer um favor e ver com ele algum apê para alugar na região da Paulista?
- Vão se mudar?
- Não. Eu vou me mudar.
Ele enfatizou o "eu".

Eu sabia que eles vinham enfrentando alguns problemas. Gênios fortes, impulsivos, nada racionais. A vida a dois, entre eles, estava desgastando e causando rusgas. Mas não sabia que tinham ido tão longe.
Ele me pareceu calmo, sereno, mas sem aquela antiga e deliciosa paixão na voz. Quando almoçamos juntos, no mesmo dia, para conversarmos melhor, vi os olhos mais sem vida que havia visto. Mas ele não se disse triste. Disse que era melhor, que não dava mais, que estavam se matando.
Pois já tinham se matado, sem perceberam.
Antonio estava como um zumbi, sem energia, nem brilho, nem paixão pela vida. Ana também.
Eu a encontrei no mesmo dia, a noite. Liguei para ela à tarde e marcamos um jantar.
O mesmo papo.
- Ah, Pedro, não vou dizer que estou feliz, alegre. Estou muito machucada, muito magoada com tudo. O pior é que eu sei que nunca vou amar ninguém da mesma forma que o amei.
- Que o amou? Então realmente não o ama mais?
- Não sei. Não sei.
Antonio havia dito quase o mesmo quando falou que agora ele ia "ou morrer solteiro, ou casar só, para não morrer só".

Para mim foi nítido que ainda se amavam.

No dia seguinte eu não consegui falar com eles. Ambos me ligaram pela manhã, mas disse aos dois que estava ocupado. Menti. A verdade é que estava com muita raiva deles. Muita.
Antonio matou o que Ana tinha de mais bonito. E Ana fez o mesmo com Antonio.
Eles mataram também o relacionamento mais delicioso de se ver. Eu e a Cris, e todos os nossos amigos em comum, ficávamos horas olhando para eles namorarem, cheios de carinho, de amor, de liberdade, de alegria, de risadas. Dava uma paz, uma tranqüilidade. Fazia-nos acreditar que o mundo tinha seus refúgios, que o mundo podia ficar mais fácil.
Eles mataram a crença que eu tinha no mundo. Mataram a alegria que era vê-los juntos.
Naquele dia, quando eu contei pra Cris, assim que cheguei em casa, choramos juntos, como se chora a morte de um grande amigo. Porque foi isso que aconteceu. Ana e Antonio mataram um grande amigo nosso.

Esperava que a distância, um tempo afastados, pudesse fazê-los refletir melhor e, quem sabe, voltar a se encontrar.

Me enganei.

Faz seis dias que o Antonio não vai trabalhar. Não atende nenhum telefone. Não está em casa. Desapareceu. Simplesmente, sumiu. A única dica, um bilhete encontrado sobre a mesa de jantar de seu novo apartamento:
"Vagar sem alma, morte incerta. Sou humano, acho. Ou, um dia fui. Ana, nós matamos a mim, já. Alguém precisa dar o golpe de misericórdia."

A Ana está morando conosco. Tememos pela sua vida, pela sua segurança. Está um caco.